Poesía. LIMA LA HORRIBLE, 24 DE JULIO O AGOSTO DE 1949. César Moro

...Contador en un Banco, aviador, dentista, cónsul, cura, profesor de secundaria, carpintero, astónomo, caricaturista, explorador, administrador de un hotel, joyero... Supiera música, medicina, química, famacia, aritmética, botánica, lenguas antiguas o muertas, lenguas modernas o vivas, instrucción militar, filosofía, bridge, box, filatelia, relojería, historia...

Me llamara, Gertrudis Balmori, Eustaquio Rivera, Asunción Carlet, Remigio Balsa, Máximo Silva, Refugio Grados, Ramón Reyes, Roberto Villanueva, José Gálvez, Eleuterio Saldarriaga, Walter Casas, Pedro de Odar, Pablo Ayala, Alberto Alegría, Oscar Ferrecho, Arístides Rocha, Zenón del Valle, Ernesto Comar, Felipe Cossio, Cornelio Cañares, Aquiles Rendón, Eulogio Velasco, Lucinda Cavero, Herlinda Treviño, Consuelo Carpio, Rosa Argandoña, Clotilde Beleño, Genaro Caldero...

Tuviera trenes, aviones, conejos, palomas, perros, oficinas, jardines, libros, casas, papeles, perfumes, amigos, bocinas, mesas, hilos, macetas, zapatos, muletas, abrigos, corbaytas, perlas, diamantes, lechugas, anteojos...

Fuera a Francia, Andalucía, Taxco, Arequipa, Londres, Maracay, Panamá, Santiago del Estero, Honduras, Coquimbo, Chillán, Tacuba, La Paz, Popotla, Barranco, Barranquilla, Quito, Asunción, Caracas, Bogotá, Tegucigalpa, Manila...

O quisiera correr, nadar, saltar, comer, oír, llorar, viajar, perder, oler, callar, ver, saber, poder, ocultar, pensar, tejer, bailar, cazar, estornudar...

Siempre podría, querría, cabría, necesitaría, sabría, estaría, trataría, desearía...

Te diría buenas noches, buenas tardes, buenos días, cómo estás, a dónde vas, cuál es, quién es, qué, por qué, no sé, tal vez, jamás, me dices, te vas, cómo es, se fue, volvió, nació, no sabe, responde, vuelve, sube, baja...

Y lloraría, y volvería, y me vestiría, y comería, y volaría, y rodaría...

Porque es difícil viajar, llorar, comer, correr, cantar, saltar, esconder, amar, pensar, robar, bajar, penar, estar, matar, creer, oír, domar, perder, poder, pastar, pintar, viajar...

César Moro (1903)

Poesía. Del libro "La Mujer y Yo", - 36 -. Miguel Menassa

Hoy voy a escribir un verso
donde voy a retratar
el alma mia, que enferma,
vaga sin poder parar,
buscando un alma gemela
que la pueda consolar.

Mas la mitad que le falta
nunca ha sido su mitad
por eso que al encontrar
lo que con tesón buscaba,
no se adapta, no combina,
no tiene armonía, no.

Me quedo con lo encontrado
mas nunca podré decir
que lo que encuentro, buscaba.

Por ejemplo, una noche al llegar del trabajo
ella me dijo: A mi amiga no le gusta su cuerpo,
haz el favor de amarla,
ámala, para que el mundo gane una mujer.

Y así fuimos alterando nuestra razón
porque nuestra razón era lo único alterable.
Con nuestro cuerpo hacíamos malabarismos
para ponerlo contento.
Temíamos más las respuestas de nuestro cuerpo
a nuestras acciones que el peso mismo de la ley.
Había algo dictatorial en nuestras vidas
y eso eran nuestros cuerpos.

Después vendrán los estallidos de la vida
y toda piel tocará su arrebato,
toda voz su dolor.

Es por eso que me voy a despedir,
amada, en este verso,
del mundo de las cosa y de tí.

Él ese día me hablaba con sinceridad:

Si de vivir se trata, cien años más,
hay que saberlo, amada, ni tu cuerpo
ni el mundo de las cosas dura tanto.
Sin cosas y sin cuerpo, las palabras,
las palabras sencillas serán nuestra vida.
No será necesario decir madre o amor
para sentir escalofríos.
Y un día ha de romperse el tiempo
y empezaremos a caer
mas, sin cosas y sin cuerpo,
ha de ser fácil para el viento
llevarnos, en sus propias entrañas,
alrededor de todo el universo.

Pero eso es como la muerte, le dije,
y me dejé deslizar por la pendiente
que, en realidad,
era el tobogán de nuestra infancia.

Sucia de arena y de besos, esta vez,
desperté para siempre.

Miguel Menassa (1940)

LAS 2001 NOCHES EN LA FERIA DEL LIBRO DE MADRID

El sábado 13 de junio, a las 20 hs. en la Feria del Libro de Madrid, se va a festejar el número 100 de la revista de poesía LAS 2001 NOCHES. Madrid ha sido la cuna de nacimiento de esta revista que en 12 años llegó en enero de 2009 al número 100, todo un acontecimiento en la historia de las revistas de poesía en el mundo. Vicente Huidobro junto a Pablo de Rohka fundaron la revista Azul, que llegó a su tercer número. El siglo pasado fue pródigo en revistas, así el ultraísmo, la generación del 27, la generación de posguerra, produjeron diversas revistas que están en la memoria de la lengua.

Lo que implica la publicación, hacer pública, difundir la poesía es una idea en sí misma, parte de un pensamiento sobre la poesía, la creación y el quehacer poético. Y en una Escuela de Poesía y Psicoanálisis, sobre una idea de lo que es la salud mental de la población y de lo que es la formación de los psicoanalistas. Pero Las 2001 Noches es más que todo eso, más que todo lo que podamos decir de ella. Si se conoce al Grupo Cero, este movimiento científico cultural, que después del surrealismo, parte del psicoanálisis y de la poesía en todas sus producciones, se dimensionará verdaderamente lo que supone esta publicación y haber llegado a sus primeros 100 números. En el Grupo Cero se sabe, y por eso se persevera en el invento.

A partir del número 100, se puede seguir disfrutando toda ella en la red. Y ya va por el número 104.

Madrid es más culta y más civilizada desde que habita en ella Las 2001 Noches. Desde Madrid, al mundo, en lengua castellana…

Felicitaciones a todos los que con su trabajo, esfuerzo, deseo y dinero han producido este acontecimiento poético.

En directo: El sábado 13 de junio, a las 20 hs. (hora española) retransmitimos en directo la celebración del número cien de la revista de poesía "Las 2001 Noches". Desde la Feria del Libro de Madrid. Televisión Grupo Cero.

Para poder verlo hay que acceder a la siguiente dirección: www.helloworld.com/grupocero.

Una vez en la página hay que pinchar donde pone Live! (situado arriba, a la derecha de la página.

Una vez que se abre pulsar Play.

LAS 2001 NOCHES CELEBRA SU NÚMERO 100. FERIA DEL LIBRO DE MADRID

ARTE POÉTICA. Vicente Huidobro

Que el verso sea como una llave
Que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos creado sea,
Y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo, cuando no da vida, mata.

Estamos en el cielo de los nervios.
El músculo cuelga,
Como recuerdo, en los museos;
Mas no por eso tenemos menos fuerza:
El rigor verdadero
Reside en la cabeza.

Por qué cantáis la rosa, ¡oh Poetas!
Hacedla florecer en el poema;
Sólo para nosotros
Viven todas las cosas bajo el Sol.

El poeta es un pequeño Dios.

Vicente Huidobro (1893)

UNIÓN LIBRE. André Breton

Mi mujer con cabellera de llamaradas de leño
con pensamientos de centellas de calor
con talle de reloj de arena
mi mujer con talle de nutria entre los dientes de un tigre
mi mujer con boca de escarapela y de ramillete de estrellas de última magnitud
con dientes de huella de ratón blanco sobre la tierra blanca
con lengua de ámbar y vidrio frotados
mi mujer con lengua de hostia apuñalada
con lengua de muñeca que abre y cierra los ojos
con lengua de piedra increible
mi mujer con pestañas de palotes escritos por un niño
con cejas de borde de nido de golondrina
mi mujer con sienes de pizarra de techo de invernadero
y de cristales empañados
mi mujer con hombros de champaña
y de fuente con cabezas de delfines bajo el hielo
mi mujer con muñecas de cerillas
mi mujer con dedos de azar y de as de corazón
con dedos de heno segado
mi mujer con axilas de marta y de bellotas
de noche de San Juan
de ligustro y de nido de escalarias
con brazos de espuma de mar y de esclusa
y de combinación de trigo y de molino
mi mujer con piernas de cohete
con movimientos de relojería y de desesperación
mi mujer con pantorrillas de médula de saúco
mi mujer con pies de iniciales
con pies de manojos de llaves
con pies de pájaros en el momento de beber
mi mujer con cuello de cebada sin pulir
mi mujer con garganta de Valle de Oro
de cita en el lecho mismo del torrente
con senos nocturnos
mi mujer con senos de montículo marino
mi mujer con senos de crisol de rubíes
con senos de espectro de la rosa bajo el rocío
mi mujer con vientre de apertura de abanico de los días
con vientre de garra gigante
mi mujer con espaldas de pájaro que huye en vuelo vertical
con espalda de azogue
con espalda de luz
con nuca de canto rodado y de tiza mojada
y de caída de un vaso en el que acaban de beber
mi mujer con caderas de barquilla
mi mujer con caderas de lustro y de plumas de flecha
y de canutos de pluma de pavo real blanco
de balanza insensible
mi mujer con nalgas de greda y amianto
mi mujer con nalgas de lomo de cisne
mi mujer con nalgas de primavera
con sexo de gladiolo
mi mujer con sexo de yacimiento aurífero y de ornitorrinco
mi mujer con sexo de alga y de viejos bombones
mi mujer con sexo de espejo
mi mujer con ojos llenos de lágrimas
con ojos de panoplia violeta y de aguja imantada
mi mujer con ojos de pradera
mi mujer con ojos de agua para beber en prisión
mi mujer con ojos de bosque eternamente bajo el hacha
con ojos de nivel de agua de nivel de aire de nivel de tierra y de fuego

André Breton (1896)