La bella lengua castellana

AHORA ANDARÁN DICIENDO. POESÍA Y FLAMENCO

2011-06-29T09:49:00.000-07:00

¡Bellísimo video! Pura poesía en la voz y poemas de Menassa y el sensual baile de Virginia Valdominos acompañados por la guitarra de Kepa Ríos. Poesía y flamenco, de la mano de los mejores!

Feria del Libro de Madrid 2011. La Editorial Grupo Cero presenta 17 novedades.

2011-05-29T03:07:00.000-07:00

La Editorial Grupo Cero, editorial de autor, especializada en la edición de libros de Poesía y Psicoanálisis, concurre, un año más a la Feria del Libro de Madrid, en el Parque del Retiro (Caseta 81). Una buena oportunidad de acercarse a la lectura de textos de Miguel Oscar Menassa, candidato al Premio Nobel de Literatura 2010 y que este año cumple 50 años de la edición de su primer libro. Amelia Díez Cuesta estará firmando su libro Psicoanálisis.com, Clemence Loonis su libro de poemas Entre Pieles y Letras, y Jaime Kozak, Manos Forasteras. Muchos más libros conforman el fondo editorial, entre ellos, dos libros míos: Discurso y Transferencia en Psicoanálisis, y Lejanías (Poesía), entre otros.

Recital Poético Homenaje a Vicente Aleixandre. 21 de mayo 2011 a las 20.30 hs. en Madrid.

2011-05-20T07:09:00.000-07:00

Participan integrantes de los Talleres de Poesía Grupo Cero. Se contará con la presencia del poeta Miguel Oscar Menassa. Una excelente oportunidad de escuchar una selección de los mejores poemas de Vicente Alexaindre.

Concierto del Grupo Cosmos 21 en el Real Conservatorio Superior de Música de Madrid

2011-05-20T06:18:00.000-07:00

"Habitantes del tiempo", cuadro de Miguel Oscar Menassa

Concierto In Memorian Leopoldo Hontañón

Grupo Cosmos 21

Director: Carlos Galan

Colaboración especial: Vicente Fernández, oboe

Presentación: José Luis García de Busto, Tomás Marco

Domingo, 22 de mayo de 2011 - 19.00 h.

Real Conservatorio Superior de Música de Madrid (Sala Manuel de Falla)
C/ Santa Isabel, 53, Madrid

Entrada libre hasta completar aforo

El Grupo Cosmos 21 ha sentido la obligación de hacerle este vivo homenaje con un programa lleno de emotividad, estrenos in memoriam y unas obras o autores, de una manera u otra, directamente vinculados a él (O. Messiaen, F. Mompou /R. Alís, M. de Falla /E. Igoa, J. Mestres Quadreny, T. Marco, J. Legido, R. Mosquera, C. Galán y A. Carretero).

Las notas del mismo están realizadas a partir de sus propios escritos. Y con algunas fotos entrañables y las palabras de buenos amigos esperamos hacer más viva su memoria.

Nos encantaría que con vuestra presencia honrásemos entre todos a quien siempre estuvo absolutamente disponible a la música-española-contemporánea.

Curso: LA MUJER DEL SIGLO XXI. Una aproximación psicoanalítica.

2011-04-28T13:06:00.000-07:00

Poesía. GONZALO ROJAS. "Desocupado Lector"

2011-04-26T13:51:00.000-07:00

"Conversaciones"

Cuadro de Miguel Oscar Menassa

DESOCUPADO LECTOR

Cumplo con informar a usted que últimamente todo es herida:

[la muchacha

es herida, el olor

a su hermosura es herida, las grandes aves negras, la inmediatez

de lo real y lo irreal tramados en el fulgor de un mismo espejo

gemidor es herida, el siete, el tres, todo, cualquiera de estos

números de la danza es

herida, la barca

del encantamiento con Maimónides al timónes herida, aquel

diciembre 20 que me cortaron de mi madre es herida, el sol

es herida, Nuestro Señor

sentado ahí entre los mendigos con esa túnica irreconocible

[por el cauterio del psicoanálisis es herida, el

Quijote

a secas es herida, el ventarrón

abierto del Golfo contra la roca alta es

herida, serpiente

horadante del Principio, mar

y más mar de un lado a otro, Kierkegaard y

más Kierkegaard, taladro

y por añadidura herida; la

preñez en cuato preñez en la preciosidad de su copa es

herida, el ocio

del viejo río intacto donde duermen inmóviles los mismos peces

velocísimos es

herida, la Poesía

grabada a fuego en los microsurcos de mi cerebro de niño es

[herida, el hueco

de 1,67 justo en metros de rey es herida, el éxtasis

de estar aquí hablando solo en lo bellísimo de este pensamiento

[de

nieve es
herida, la evaporación

de la fecha de mármol con el padre adentro

bajo los claveles es

herida, el carrusel

pintarrajeado que fluye y fluye como otro río de polvo y otras

máscaras

que vi en Pekín colgando en la vieja calle de Cha Ta - lá

cuya identidad comercial de 2.500 años de droga y ataúdes

[rientes

no se discute, es

herida; la cama en fin

que allí compré, con dos espejos para navegar, es herida,

perversión

de la palabra nadie que sopla desde las galaxias es herida,

[el Mundo

antes y después de los Urales es

herida, la hilera

de líneas sin ocurrencia de esta visión

sin resurrección es herida. Cumplo

entonces con informar a usted que últimamente todo es herida.

Gonzalo Rojas (Lebu, 1917)

"La bella de día y Jesús". Un nuevo libro de Miguel Oscar Menassa.

2011-03-31T07:10:00.000-07:00

Estamos finalizando marzo, y Miguel Oscar Menassa, Candidato al Premio Nobel de Literatura 2010, acaba de publicar su tercer libro en el año. Un bello libro que habla del intenso y apasionado amor a la escritura que une al autor y sus libros. Un amor que no son afectos ni emociones, sino palabras, palabras, palabras. Como rezan las paredes del autobus que se paseó por las calles de Madrid: "Un amor increible, divino, celestial". "El romance más espectacular, tierno y estremecedor". ¿Os imagináis asomar ese "elefante blanco" de la poesía por la Gran Vía madrileña o por el Paseo de la Castellana? Increíble, os lo aseguro. Ved las fotos.
http://www.elblogmaravilloso.com/2011/marzo/autobus.htm

Poema. LA LUNA CON GATILLO. Raúl González Tuñón

2011-03-24T09:54:00.000-07:00

"El sueño dorado", cuadro de Miguel Oscar Menassa

LA LUNA CON GATILLO

Es preciso que nos entendamos.

Yo hablo de algo seguro y de algo posible.

Seguro es que todos coman

y vivan dignamente

y es posible saber algún día

muchas cosas que hoy ignoramos.

Entonces, es necesario que esto cambie.

El carpintero ha hecho esta mesa

verdaderamente perfecta

donde se inclina la niña dorada

y el celeste padre rezonga.

Un ebanista, un albañil,

un herrero, un zapatero,

también saben lo suyo.

El minero baja a la mina,

al fondo de la estrella muerta.

El campesino siembra y siega

la estrella ya resucitada.

Todo sería maravilloso

si cada cual viviera dignamente.

Un poema no es una mesa,

ni un pan,

ni un muro,

ni una silla,

ni una bota.

Con una mesa,

con un pan,

con un muro,

con una silla,

con una bota,

no se puede cambiar el mundo.

Con una carabina,

con un libro,

eso es posible.

¿Comprendéis por qué

el poeta y el soldado

pueden ser una misma cosa?

He marchado detrás de los obreros lúcidos

y no me arrepiento.

Ellos saben lo que quieren

y yo quiero lo que ellos quieren:

la libertad bien entendida.

El poeta es siempre poeta

pero es bueno que al fin comprenda

de una manera alegre y terrible

cuánto mejor sería para todos

que esto cambiara.

Yo los seguí

y ellos me siguieron.

¡Ahí está la cosa!

Cuando haya que lanzar la pólvora

el hombre lanzará la pólvora.

Cuando haya que lanzar el libro

el hombre lanzará el libro.

De la unión de la pólvora y el libro

puede brotar la rosa más pura.

Digo al pequeño cura

y al ateo de rebotica

y al ensayista,

al neutral,

al solemne y al frívolo,

al notario y a la corista,

al buen enterrador,

al silencioso vecino del tercero,

a mi amiga que toca el acordeón:

- Mirad la mosca aplastada

bajo la campana de vidrio.

No quiero ser la mosca aplastada.

Tampoco tengo nada que ver con el mono.

No quiero ser abeja.

No quiero ser únicamente cigarra.

Tampoco tengo nada que ver con el mono.

Yo soy un hombre o quiero ser un verdadero hombre

y no quiero ser, jamás,

una mosca aplastada bajo la campana de vidrio.

Ni colmena, ni hormiguero,

no comparéis a los hombres

nada más que con los hombres.

Dadle al hombre todo lo que necesite.

Las pesas para pesar,

las medidas para medir,

el pan ganado altivamente,

la flor del aire,

el dolor auténtico

la alegría sin una mancha.

Tengo derecho al vino,

al aceite, al Museo,

a la Enciclopedia Británica,

a un lugar en el omnibús,

a un parque abandonado,

a un muelle,

a una azucena,

a salir,

a quedarme,

a bailar sobre la piel

del Último Hombre Antiguo,

con mi esqueleto nuevo,

cubierto con una piel nueva

del hombre flamante.

No puedo cruzarme de brazos

e interrogar ahora al vacío.

Me rodean la indignidad

y el desprecio;

me amenazan la cárcel y el hambre.

¡No me dejaré sobornar!

No. No se puede ser libre enteramente

ni estrictamente digno hora

cuando el chacal está a la puerta

esperando

que nuestra carne caiga, podrida.

Subiré al cielo

le pondré gatillo a la luna

y desde arriba fusilaré al mundo,

suavemente,

para que esto cambie de una vez.

Raúl González Tuñón (1905)

Recital de Poesía. HOMENAJE A RAÚL GONZÁLEZ TUÑÓN. Sábado, 19 de marzo de 2011.

2011-03-15T11:06:00.000-07:00

PSICOANÁLISIS.COM Presentación del libro. Autora: Amelia Díez Cuesta. Sábado, 5 de marzo de 2011 a las 20.30 hs.

2011-03-03T17:04:00.000-08:00

PSICOANÁLISIS.COM es el título que la Editorial Grupo Cero presenta el próximo sábado 5 de marzo en la sede de la Escuela de Psicoanálisis Grupo Cero. Amelia Díez Cuesta, la autora y una de las psicoanalistas con más solera de la capital nos trae un relato que es a la vez diálogo psicoanalítico. 64 sesiones de psicoanálisis muestran una manera posible de psicoanalizarse puesta en juego en una brillante escritura. Es un libro ameno, ni fácil ni difícil de leer, que invita al lector a una aventura del pensamiento que es el psicoanálisis. Una puerta abierta al futuro que nos permite acercarnos a la intimidad éxtima de una sesión psicoanalítica. No te lo puedes perder! Y sin perder su carácter de actualidad, psicoanálisis.com incluye las nuevas tecnologías, el apasionante mundo de hoy.

Un libro, para un paciente o futuro paciente, para el que haga el trabajo de serlo, y también para el profesional de la salud mental. Indispensable. Porque el psicoanálisis es una nueva mirada sobre la realidad humana.

Transcribo algunas frases del libro, para ir abriéndonos a otras palabras.

"Si estamos hechos de frases, si habitamos en frases, sería mejor transformar alguna frase para cambiar de vida".

"Las cosas se hacen con trabajo".

Jorge cuando la puerta se cerró a sus espaldas, pensó que el psicoanálisis era muy rentable porque sus pequeños cambios después afectaban a su manera de vivir, a su manera de trabajar.

"Sí, no es lo mismo cuando usted quiere ser como su psicoanalista que cuando quiere que su psicoanalista sea como usted".

Presentación del libro: CARNAVAL DE LA TERCERA EDAD, Autor: Miguel Oscar Menassa. 27 de febrero de 2011, a las 19 hs. Madrid.

2011-02-27T04:29:00.000-08:00

Felicitaciones por este nuevo y magnífico libro! El segundo libro que Miguel Oscar Menassa publica en este 2011. Va a libro por mes!! Un Guiness, no? Leedlo. Buenísimo.

Recital. HOMENAJE A RAFAEL ALBERTI. Madrid. Sábado, 19 de abril de 2011 a las 20.30 hs.

2011-02-18T16:34:00.000-08:00

HACE FALTA SER CIEGO

Hace falta estar ciego,

tener como metidas en los ojos raspaduras de vidrio,

cal viva,

arena hirviendo,

para no ver la luz que salta en nuestros actos,

que ilumina por dentro nuestra lengua,

nuestra diaria palabra.

Hace falta querer morir sin estela de gloria y alegría,

sin participación en los himnos futuros,

sin recuerdo en los hombres que juzguen el pasado sombrío de la Tierra.

Hace falta querer ya en vida ser pasado,

obstáculo sangriento,

cosa muerta,

seco olvido.

EL PERRO RABIOSO

Muero porque las pulgas me inoculen

la sangre de los perros más rabiosos,

me vuelvan los colmillos venenosos

y el hombre que hay en mí me lo estrangulen.

Que ni el odio y la furia disimuleln

cuanto de hirientes, graves, peligrosos

son mis serios arranques rencorosos,

sin puños que los frenen y regulen.

Época es de morder a dentelladas,

de hincar hundiendo enteras las encías,

contagiando mi rabia hasta en la muerte

Revolcándose, mira inoculadas

aullar las horas de los malos días,

por morderlas ¡oh Tiempo! y por morderte.

Rafael Alberti (1902)

Teatro. "NO VE LA ROSA" de Miguel Oscar Menassa. Jueves, 17 de febrero de 2011 a las 20.30 hs.

2011-02-17T09:33:00.000-08:00

Un poema de "La Poesía y yo", de Miguel Oscar Menassa

2010-07-28T03:22:00.000-07:00

El cuadro es de Miguel Oscar Menassa, "El verbo amar"

Este año quiero comenzar el año

brindando y no escribiendo

como todos los años anteriores

Brindo por la revolución
porque nací en su tiempo
y por ser éste el tiempo de la furia
brindo por el amor a la revolución
y en ese amor
bebo la sangre y, también,
bebo la poesía de la revolución.

Levanto mi copa cual estandarte
para brindar por la mujer
porque Ella es de la revolución
su poesía.

Brindo por el hombre que no podré ser.

Tiro el contenido de mi copa
a la tierra
y brindo con los muertos.

En mi copa vacía penetran
los espíritus burlones
y poéticos de la noche,
y yo me los bebo
no sólo para divertirme
sino también,
para brindar contra la muerte.

Obscuridad para las luces
que huyen de mi cuerpo
violencia de claveles afiebrados.

Me detengo en la mirada de los amigos
para llenar mi copa con este verso
Arranco de la espesura de la mañana
palpitantes estrofas.

Dejo caer sobre mi cuerpo
vertiente iluminada,
licores y sueños.

Unto mi cuerpo con babas perfumadas,
pólvoras humedecidas por el llanto,
olores de una revolución asesinada
y brindo por mi Patria.

En el intento
de universalizar mi canto
pongo sobre mi cuerpo
las sedas del ocaso
terráqueo sin medida
palabra rota
descuartizado ser
hacia el espacio
brindo por mí.

Delicado y fugaz
me parto en tus entrañas,
como el cristal del tiempo
como el cristal que suena
en la garganta cósmica
canción del Universo.

Hago de las astillas una flor,
dejo que los más pequeños,
rompan la flor entre sus manos
y arrojen al viento
las partes más bellas de la flor

Caballero de la poesía
monto en pelo
a lo indio
una yegua con alas .

Miguel Menassa (!940)

Recital en Casa de América. POETAS ARGENTINOS EN ESPAÑA. Martes, 13 de julio de 2010 a las 19.30 hs.

2010-07-13T09:30:00.000-07:00

Querido lector: Te invito al Recital de Poesía en Casa de América (Madrid) de los poetas Miguel Oscar Menassa (Candidato al Premio Nobel de Literatura 2010) y de Martín "Poni" Micharvegas, hoy martes, 13 de julio a las 19.30.

Una oportunidad para escuchar en viva voz a dos poetas con una extensa y reconocida trayectoria poética.

POEMAS A LA SELECCIÓN ESPAÑOLA DE FÚTBOL

2010-07-10T04:23:00.000-07:00

A pocas horas de disputarse la final del Mundial de Fútbol 2010 en Sudáfrica:

A LA SELECCIÓN ESPAÑOLA DE FÚTBOL

Habíamos crecido
bajo el umbral de la esperanza,
acostumbrados a la derrota,
al silencio permanente
sobre esta piel de toro,
herido en su palabra.

No fueron días, fueron años
de persecución implacable
frente a rúbricas enfermizas,
donde todo el honor posible
era morir en paz.

Después, algún sabio,
con locura quijotesca,
empuñó su lanza y gritó:
¡Podemos, contra
estos molinos, podemos!

Y despertaron los héroes,
con su valentía roja,
y reconquistaron la voz
para que nadie, nunca más,
olvide esta alegría.

Carmen Salamanca

POEMA A LA SELECCIÓN ESPAÑOLA DE FÚTBOL

No duerme nadie en España.
Caen los últimos granos de arena
que anuncian la hora señalada.
Nuestro ejército carmesí se encamina
por la verde alfombra a la batalla.
Altos muros de lengua germana
se levantan frente a la portería,
firmes y desafiantes clavan su mirada.
Los soldados de rojo,
de pies ágiles y alegría en las entrañas,
se hermanan por la conquista
del trofeo dorado,
cáliz con roja sangre de resurrección.
La historia no recuerda perdedores,
ni el más fiero ni el más fuerte
llenan sus páginas escritas.
No bastan intenciones
ni altas Torres inmóviles
frente a la portería.
Jugar mejor, driblar al contrario,
galopar por las bandas
y engañar con la mirada
mientras se acaricia el balón,
hacia la red, dentro del arco,
trazando una maraVillosa jugada.
Gol y victoria.
El verde se tiñe de rojo apasionado.
Suenan las vuvuzelas,
el negro continente se hace andaluz,
madrileño, gallego, catalán.
Los españoles queremos
hacer nuestro sueño realidad,
aprender a ganar,
ser lo que nunca fuimos,
campeones del mundo de fútbol,
reyes del balón.

Helena Trujillo

DE FUTURO ROJA

Mirad, mundos de color enloquecido por la torpeza de movimientos aniquilados.
Mirad, que rota de sangre, anda vagando la española.

Roja como pasionaria roja, fuerte como el alma del que nacen sus soldados
¿No veis esa gota de sudor que enrojece el sur de Europa
y salpica con su garra la esfera planetaria?
Hombres nacidos de la tierra ajada y seca para arrancar del adversario un alarido.
Serena como el norte fugaz de las banderas
de un límpido horizonte que esperaba a esta hueste.

Un viento rudo fecundó a la tierra
tantas veces roja del color de sangre, y ahora silba al viento huracanado,
pues la española anda jugando con la muerte.

Valiente, granítica, vivaz,
la historia tiembla a vuestros pies. Huye la derrota en tu presencia,
viajan las estrellas sepultadas, al lugar que ocupaban vuestros dientes.

Se aproxima templanza huracanada.
Del muro infranqueable que custodia tu fortuna, al ariete,
el miedo redime vuestros miedos y el futuro os anima y os protege.
Brota del oro tus pies, que aniquila al feroz hermano americano
y a la adalid germánica presencia, vecina tempestad.
Y tu mano, mano de hierro fugaz que estampa cada ataque en vuestra gloria,
aturde en su agudeza hasta a la suerte.

Razón roja, unión libre de tantas palabras libres,
matriz acorazada, al son del latir de una explosión de luces
tu corazón fabrica un nuevo siglo de oro,
España querida, de tu savia terrestre.

Virginia Valdominos

POEMA A LA SELECCIÓN ESPAÑOLA

Era un equipo sinuoso y con una virtud,
no sólo arreciaba cuando los surcos manidos regían
su sino sin destino, su detenida cuestión,
cuando todo iba a favor tampoco se rendían
a cualquier sucesión.

Habían llegado a semifinales,
señal de que algo había comenzado.

Sin gestas, el pie trabajaba como una mano.
Sin gestos para que nada se adelantara a su llegada.
Después los jugadores debutaban entre sus lugares
designados en el campo haciendo un solo conjunto,
múltiple, inconexo, pero cohesionado
por una sola libido, la de la selección española.
Aquella que se cierra y se abre cada vez
que sea necesario, cada vez que el deseo
en cada Mundial sea convocado.

Era un partido que todavía no había ocurrido,
y, sin embargo, su ruido insonoro ensordecía
toda mirada y toda voz, que no suscitaran
palabras que horadasen su propio futuro.

Una vez más, la palabra dada
ha dado un paso entre otros pasos.

Amelia Díez Cuesta

ODA A LOS MEJORES

Entre Casillas y Villa
mi corazón se balancea.
No sé cual elegir de los dos…
¡Madre mía qué problema!

Como soy una mujer moderna
elijo quedarme con los dos:
uno por su temple y su raza,
otro por su valentía y astucia.

¡Novias suyas, no os pongáis celosas!
Yo soy ya una mujer madura
y sólo me calienta la sangre
verles parar y meter
la pelota.

Claire Deloupy

A LA SELECCIÓN ESPAÑOLA DE FÚTBOL

La sed
de venganza,
pasados
los cuartos milenios,
no alcanza
para la frente
coronada
de sabanas
y jirafas,
latiendo
en variados
sexos prohibidos.

Cambia
nuestra suerte
y los palos
son un jugador más
en el camino del triunfo.
Te levantas
y un paso nuestro
es el alzamiento
de los nuevos hombres,
sus avances.

La furia,
y movimientos
de fraternidad social
en la piel de toro,
son amados
como restitución
progresiva
de las pasiones primeras.

¡A trabajar, amigos!.
Que por veros jugar
aflojamos el alma
y hasta el bolsillo,
en voces de orgullo
y gritos
como sones de vientos,
estrellas de sangre
sobre corazas de cuero.

Sois vosotros
los que buscábamos,
Campeones de Europa,
¡el mundo os espera!.

Jaime Icho Kozak

PODEMOS

A la Selección Española de fútbol

Y ellos hicieron la gesta,
y así nos enseñaron:
crecer no es fácil, pero podemos,
y así nos enseñaron que todo es imposible
hasta que se hace.

Nos mostraron que hay héroes modernos
que en lugar de blandir espadas,
blanden esféricos,
que en vez de ganar guerras,
conquistan en la baraja de los estadios
copas y corazones.

Esta vez no es el circo romano distrayendo
con sus gladiadores al pueblo entontecido que se somete.
Esta vez, si España se levanta de su letargo
y los hombres y mujeres españoles
toman sus manos, y laten al mismo ritmo durante 90 minutos,
y suspiran con la misma intensidad, en un suspiro universal,
al unísono, esa energía vibrante, ese deseo conseguido,
mientras los once íberos baten con sus alados pies
la ígnea tierra, hasta conquistar ajenas latitudes
de una red entretejida en rojos sueños,
ese logro exultante, ayudará a dar pasos, arrojará maromas,
para salir del lodo infectado de esta crisis,
multiplicará las alegrías,
hará surgir sonrisas en los rostros más fieros
y soles de futuro sobre las hoscas frentes.
Caupolicanes de la dicha, Prometeos de la rima,
la poesía alienta vuestro botín hambriento de conquistas.
Os esperamos, volved con la cabeza alta,
traednos el oro de nuestras ilusiones,
perdido en las lejanas tierras de Sudáfrica.

Alejandra Menassa

EL PASE DE LA ROJA A SEMIFINALES

Empezó el partido, sonaron los himnos nacionales,
y sus notas no lograron ubicar a los rivales.
España pensó que era fácil atravesar las piruetas de Iguazú
y los de Ciudad del Este pensaban que el árbitro pasaría la frontera
en busca de un caro perfume para conquistar a su amante.

Remendando paradas gastaron una hartada de minutos
piruetas y más piruetas, hasta sentir el apremio del adiós
al cáliz de la victoria.
El retortijón llenó el césped de unas nervaduras dislocadas:
se tiraron a los pies, a las orejas,.. a lo sobresaliente
del cuadrilátero aún sin arriesgar las vestiduras.

Los guaraníes se expusieron a la revancha divina
que no soportó su órdago a Casillas,
su pasión fue casi humana
cuando titubeo ante aquella pelota:
en una carambola dijo sí, dijo no
hasta olvidar las leyes de la física que
siempre fueron fieles al mejor contrincante.

El sueño de los optimistas se cumplió,
el campo se vistió de un rojo apasionado
y desde el Gran Salto se escuchó un silencio,
abrumador .

Ana Velasco

LA ROJA PASIÓN ADELANTE

Es un tajo en la frente del pasado
alcanzar el punto cardinal sur de África
entre los primeros del juego y poder soñar
cada alborada otra historia para cantar.

No fue el destierro ni la suerte milenaria, ni la costumbre hecha tradición,
es un largo silencio que en nuestra tierra prohibió los triunfos y
dispuso el infierno entre hermanos por un pedazo de pan
que dejaban su sangre en las cunetas del culto a la traición.

La roja hoy reina sobre la furia del pasado
somos y es una orquesta, a veces rockera con esencias de vals,
a veces un tablero de ajedrez con su intocable rey
otras una oleada de alegría enrojeciendo el cielo sur de todo continente.

Adelante, España adelante!!!

Carlos Fernández

A LA SELECCIÓN ESPAÑOLA DE FUTBOL

¡locos!, saltábamos
¡locos!, corríamos
¡pervertidos!, y nos abrazábamos
y además, estábamos algo enamorados.
Era una pasión, La Roja,
la que pasaba por nuestras vidas.

Teatralizamos el perdón,
celebramos la unión
y sin acomodarnos en la gloria
de consistentes nubes,
los triunfos llegaron con labor.

Entre el bullicio
compartimos besos en vasos de licor,
enhebrando nuestras alegrías
a las fieras del ácido tonificador,
el que rodó por nuestras gargantas
enalteciendo a la masa de amor.

Concentrado el mundo,
en aquella alegría extranjera nos olvidamos,
nos perdimos,
un balón, una jugada sin huella,
el movimiento erótico del correr
y aquella anhelada razón,
objetivo alcanzable para nuestras ilusiones
con placer abrumador:
El Mundial, el logro de once, millones,
que alcanzamos con ahínco
en el deseo que marcó ese día y a esa hora
un ¡¡¡Goool!!!.

Susana Lorente

ESPAÑA: LA HERMANA HA CRECIDO

Soy de una tierra donde almendros y flores
eran adorno en los campos y sombra fluvial del llanto,
cuando una tristeza de mi cabello enrojecido
deslizaba en mi sonrisa un silencio.

Creció la hermana, se hizo madre y abuela y sigue tejiendo
el tiempo que la alegría borda en el pecho de nuestros
mocetones, hablando en diferentes idiomas el juego que pueda
elevar hasta lo más alto en competición la bandera.

Ella son millones de mujeres y hombres al borde
de un suspiro, un susto o un gol!!!
los que sostienen
la proeza de imaginar una canción
con mis camaradas de tierra y lomo haciendo el coro
al paso de sonoras trompetas de lejanos paises
bajo el balcón de antaño luto de doña Lola
hoy la Roja de esta competición.

Pilar Rojas

POEMA A LA SELECCIÓN ESPAÑOLA DE FÚTBOL

Rojo es el balón de cuero,
el balón de cuero negro como un pájaro,
de cuero blando como un sueño
atado a las miradas.
Y jugamos con ojos veloces,
bebiendo latidos, voces levantiscas,
mascando lágrimas y versos.
Mascando letras y perfumes.
Goles como llamas,
inalcanzables victorias, gruesos muros,
apunto de desplomarse.

Kepa Ríos Alday

POEMA A LA SELECCIÓN ESPAÑOLA DE FÚTBOL

Desde 1920 y con verdadera devoción
es “La Furia Española” una gran selección,
la llamen como la llamen, según opinión,
“La Roja” en este mundial, será campeón.
Nadie lo creía, nadie lo dudaba,
pero todos han de confesar
que es la nuestra, la española,
la que despierta auténtica pasión.
Ya la historia nos trajera algún recuerdo de gol
y aunque en esta competición, nada de nada,
quizá el 2010 sea el año del reventón,
¡vamos Villa, vamos campeón!
mete, mete en la portería
esta vez, eres el sueño español.

Magdalena Salamanca

FESTIVAL SUMA FLAMENCA 2010. AXIVIL ALJAMÍA EN EL INSTITUTO FRANCÉS DE MADRID. 24 de junio a las 20 horas.

2010-06-24T04:16:00.000-07:00

El grupo AXIVIL ALJAMIA dirigido por el músico Felipe Sánchez Mascuñano actúa en el Instituto Francés de Madrid, (calle Marqués de la Ensenada, 10, Metro: Colón) el 24 de junio a las 20 horas, dentro del Festival Suma Flamenca. El concierto se titula Perfume Mudéjar. Se trata de música de finales del siglo XV, interpretada a la manera andalusí, como seguramente lo hacían los mudéjares y morisco.Este espectáculo investiga la conexión entre la música española de finales del Medievo y el actual flamenco. Esa conexión la encuentra Axivil en la fusión que desde los tiempos del Al Ándalus hasta la expulsión de los moriscos, realizaron los mudéjares de la península con la música cristiana de su época. Una hipótesis de cómo podía sonar esa fusión de la música andalusí y las partituras cristianas en los siglos XV y XVI, es la propuesta que presenta Axivil Aljamía . Para los amantes de la poesía, las letras de algunos romances son sencillamente sublimes.

Cante: Pedro Sanz
Flautas orientales: Javier Paxariño
Zanfona: Jota Martínez
Canto y viola renacentista: Luís Antonio Muñoz
Percusión, laúd árabe y canto: Wafir S. Gibril
Percusión: Pedro Esteban
Laúd: Felipe Sánchez Mascuñano

Rítmica y canto, el particular diálogo de la voz y el laúd andalusí, evocan ya un universo flamenco. El romance, omnipresente en esa España y adoptado por las comunidades gitanas desde su llegada, está íntimamente ligado a los principios del cante.

Os invito a asistir a este espectáculo esta noche!

Poesía. EN UNA SOCIEDAD JUSTA EL TRABAJO ES UN DON. Miguel Oscar Menassa

2010-06-22T10:29:00.000-07:00

Y éste es el verso donde intentaré

dejaros la enseñanza más necesaria:

En una sociedad justa, el trabajo es un don:

una alegría, un bien, humano propiamente,

con el cual se puede modificar lo natural,

la vida, los enjambres de sueños, el sol.

Con el trabajo

el hombre pudo volar sin alas,

navegar por los mares, sin conocer el mar.

Del árbol,

estupefacto de sorpresa ante el hombre,

pudo el trabajo arrancar una silla

y, de la piedra, las señales

que forjan el porvenir del hombre,

su casa,

sus monumentos,

su propia lápida.

Quiero que siempre llevéis a vuestro lado

la gubia, la garlopa, el martillo, la hoz,

esas frases que servirán hasta el final,

para limar las asperezas de la muerte.

Y, si alguien os preguntara para qué tanto,

para qué tanta pasión puesta en el trabajo,

vosotros responderéis, con celeridad:

Para nada, trabajamos para vivir la vida,

trabajamos

para que en el humano mundo

haya señas de que nosotros estuvimos,

creando y trabajando,

tal vez, en este mundo,

que hicimos un trabajo para vivir,

para amar,

para congelar la propia mirada de la muerte,

hicimos un trabajo y escribimos un verso.

Miguel Oscar Menassa (1940)

Estreno mundial de la ópera "a BABEL. Historias de un manicomio", de Carlos Galán, en el Teatro de la Zarzuela en Madrid, el 19 y 20 de junio de 2010.

2010-06-13T14:14:00.000-07:00

a Babel op 70 Historias de un manicomio, con libreto y música de Carlos Galán Ópera cómica, en dos actos y un "epíloco".

El 19 y 20 de junio de 2010, dentro de la temporada regular del Teatro de la Zarzuela de Madrid se estrena la ópera cómica a Babel. Historias de un manicomio, para 20 personajes.

La obra transcurre en su totalidad en un Manicomio en el que conviven los locos más disparatados, entre los que incluyen el loco por la historia, el loco del reloj, el hipocondríaco, el científico loco, el loco legalista, el loco por la técnica, el poeta loco o el loco de amor. En una metáfora de la incomunicación de nuestra sociedad y la ininteligibilidad del lenguaje, se suceden los monólogos, diálogos y encuentros corales más locos y divertidos, con trapecistas, músicos, actores y bailarines cruzando la escena a una velocidad de vértigo y con una música enórmemente original y deslumbrante, que incluye arias de zarzuela y ópera, blues o una siguiriya flamenca. Con una concepción y dirección escénica del autor, Carlos Galán, diseño de vestuario y figurines de Ejti Stih, decorados de Manolo Prieto (paneles iluminados) e iluminación de Fernando Ayuste, la obra se la ha descrito como: UNA AMBICIOSA CREACIÓN LÍRICA (EN DURACIÓN Y EFECTIVOS), QUE PROMETE CIMBREAR (Y LO LOGRARÁ, VATICINO DESDE CIERTO CONOCIMIENTO DE LA PARTITURA) LOS CIMIENTOS DE LA ÓPERA CONTEMPORÁNEA Y DEL TEATRO MUSICAL(Ismael González Cabral, crítico musical).

El libreto original de Carlos Galán, a partir de de breves textos y frases de de Luís de Góngora, Leonardo da Vinci, José Carlón, Julio Cortázar, L. Carroll o P. López de Ayala, exige en la escena cinco cantantes, un cantaor flamenco, cuatro actores, un grupo solista, bailarines, una trapecista, coro masculino y una orquesta sinfónica en el foso.

Para ello se cuenta con cantantes y actores como Antonio Comas (encargado del estreno de todas las óperas de C. Santos y uno de nuestros más imponentes tenores), la soprano de coloratura, Milagros Poblador (que ha cantado, por ejemplo, el papel de la Reina de la noche de Mozart 200 veces por toda centroeuropa), Elena Rivera (estrella rutilante de la última generación, ganadora dos años consecutivos del Premio J. Guerrero), el Grupo Cosmos 21 ( que hace en escena sus 22 años en la panorámica musical) o Graziella Galán (nuestra trapecista más internacional y Primer Premio Villa de Madrid concedido a una artista de circo), etc.

Carlos Galan compositor Sinopsis:

Una investigadora acude por error a un Manicomio, en busca de la Torre de Babel. Desde esta alegoría de su yo interior, encuentra todo un mundo de personajes diversos que muestran su locura permanente hablando lenguajes ininteligibles. Pero en contra de una babel multilingüística, en este loco establecimiento, todos hablan castellano. Más al proceder de orígenes diversos, guettos sociales-culturales o utilizar tecnicismos muy concretos, no pueden ser comprendidos por el interlocutor que tienen enfrente, provocando las situaciones y diálogos más absurdos e hilarantes.

Nuestra investigadora se pierde ante esta maraña de personalidades, mostrando que su locura, unida a la de la directora-amante del bellcanto- puede ser mucho más pronunciada que la de sus congéneres internado

ELENCO: Soprano, Directora del manicomio, Elena Rivera Mezzosoprano, Arqueóloga, Marina Makhmoutova Sopranista/soprano de coloratura: Científico loco, Loco por la técnología y loco por el lenguaje, Milagros Poblador Tenor: Loco por la historia, Antoni Comas Bajo, Poeta loco1 y Loco de amor, Bonifacio Carrillo Cantaor, loco por el cante, Cuquito de Barbate Actor tenor, Loco del reloj, Hipocondríaco, “Socióloco” y Político utópico, Jesús Aladrén Actor barítono 1, Poeta loco 2 y Loco taurino, Carlos London Actor barítono 2, Loco del trabajo y Loco del deporte, Xavi Ribera-Valls Actor bajo, Loco legalista y Loco místico: Abel García Trapecista loca: Graziella Galán Loco de la vara, Elíes Hernandis Gerontóloco, Carlos Rodríguez Tropecista, Pedro Muñoz Director loco, Vicente Martínez Loco como un cencerro, Luisa Muñoz Grupo de Músicos locos, Grupo Cosmos 21 Locos del manicomio, Grupo Laboratorio (Compañía de Danza) y Coro del Teatro Lírico de la Zarzuela (Dtor. Antonio Fauró) Orquesta de la Comunidad de Madrid (ORCAM) Asistente de Dirección Musical, Vicente Martínez Asistente de Dirección escénica, Begoña Miralles Realización de videos: Cristina L. Kandova Diseño de figurines: Ejti Stih Realización de escenografías, Manuel Prieto Iluminación, Fernando Ayuste Concepción escénica, Carlos Galán Dirección escénica y musical, Carlos Galán PRODUCCIÓN del TEATRO LÍRICO de la ZARZUELA Duración: 2 horas y media (sin incluir descanso)

Os invito a participar de un evento musical original, divertido y sin duda, memorable: el estreno de la ópera a Babel, de nuestro querido y admirado amigo Carlos Galán.

Leyendo a Menassa. Comentario 1 sobre "Aforismos y Decires". Guía para la vida.

2010-06-06T11:33:00.000-07:00

El cuadro "Recordando a Dalí" es de Miguel Oscar Menassa.
1. Si es posible el poema, es posible la vida.

Leo y releo un libro que bien merece ser llamado, guía para la vida, entre otras cosas.

Porque, qué vida es esa que está producida por la escritura de: si es posible el poema, es posible la vida.

Porque la vida, después de estar escrito este aforismo, es otra vida, en esta vida.

Pero, ¿quién es exactamente el que escribe? El autor, nos dice en la tapa del libro: Miguel Oscar Menassa.

¿Quién es este autor? ¿Quién es el que verdaderamente escribe, el sujeto de esta escritura?

La vida del poeta nada tiene que ver con la vida del sujeto que la escribe.

Menassa es el nombre propio de una escritura. Una escritura producida íntegramente por la poesía y el psicoanálisis.

487. La mía es una inteligencia psíquica. La primera inteligencia producida íntegramente por la poesía y el psicoanálisis.

Este libro de “Aforismos y Decires”, puede ser varias cosas a la vez: una teoría de la escritura, (o varias), un tratado de lógica, una nueva filosofía que se desprende, un texto teórico psicoanalítico…

Me imagino un arquitecto, con todo esto en la cabeza. Un publicista. Un político. Una mujer. Y, por supuesto, un artista. Un libro imprescindible, y esto no es una frase comercial. Esto es una verdad. Un libro de texto para los jóvenes. Un manual para padres y madres. Una enciclopedia de la vida, no sólo para los grandes momentos , sino para el cotidiano y cruel vivir. Un libro. 150 páginas. 1560 aforismos y decires, publicado el día del 68 cumpleaños del autor.

Estaba un día conversando con un joven afligido por una situación amorosa. Abrí el libro, y mirándole a los ojos le leí el aforismo 366. A cuanta mujer se le cruce por la vida, usted le dice que la ama. Y nada de que está partido y de que usted es un fragmento de hombre, y que sus pedacitos están esparcidos en el corazón de cuatrocientas mujeres. De ninguna manera. Usted se para delante de sus ojos y le dice que ella es la única. Si usted se lo repite, junto con el “te amo, te amo, cada día te amo más, nunca pude soñar con tanto amor”, ella terminará dedicándose a otra cosa, y usted quedará en libertad.

Me miró entre perplejo y sorprendido. “¿Quién es ese autor?”, me preguntó. Miguel Oscar Menassa. “Me compras ese libro, eh?” Y se fue, tan contento, a amar la vida, a amar el mundo.

Una teoría del amor. Una nueva manera de pensar las relaciones humanas. Condensadas en una frase, que además de poética es psicoanalítica, es decir, teórica, la maestría se hace carne, es decir, también y además, ideología.

Hay un momento en la producción de una ciencia, que es el momento de la investigación. Luego está el momento de la exposición, el de la escritura. Y un tercer momento, en toda una ciencia, del que se desprende una ideología. En Menassa están juntos estos tres elementos. Maestría, porque el lenguaje se desliza, es un hálito. Y porque en el momento de la escritura, sabemos que no se ha salido de los estrictos límites de la ciencia que fundó Freud. Es más de lo mismo, podríamos decir, es psicoanálisis y poesía.

O sea que el siglo pasado un tal Freud nos mandó a psicoanalizar a media humanidad. ¡Qué digo! A toda la humanidad. Y ahora viene el señor Menassa, candidato al Premio Nobel de Literatura 2010 y no se le ocurre, nada más y nada menos, que esa misma humanidad, además de psicoanalizarse se ponga a escribir. Pero, ¿qué queréis?

El problema, queridos amigos y críticos, es que esto está escrito. Y ya sabéis, con el asunto de la escritura, no se juega. Es un nudo que no se puede deshacer. Es un nudo que es un agujero. No cualquier escrito es escritura, y en este caso sí lo es. Además, una vez producido es actual.

¿A dónde vamos a ir a parar? ¿A dónde nos queréis llevar?

Menassa, desde la página 57, impasible nos responde:

531. En poesía siempre estoy perdido, verdaderamente perdido y, a la vez, seguro de estar en el camino correcto.

LAS ETERNAS RELACIONES DE PAREJA. Charla Coloquio de Miguel Oscar Menassa. Jueves, 28 de mayo a las 20.30 hs.

2010-05-25T07:40:00.000-07:00

RECITAL POÉTICO MUSICAL HOMENAJE A LEON FELIPE. Madrid, viernes, 21 de mayo de 2010 a las 21 hs.

2010-05-20T10:44:00.000-07:00

RECITAL DE POESÍA. MIGUEL OSCAR MENASSA EN EL CENTRO BLAS DE OTERO. Viernes, 14 de mayo a las 20.30 hs.

2010-05-12T15:55:00.000-07:00

MIGUEL OSCAR MENASSA, CANDIDATO AL PREMIO NOBEL DE LITERATURA 2010, EN LA ASOCIACIÓN DE ESCRITORES Y ARTISTAS ESPAÑOLES

2010-05-05T06:54:00.000-07:00

Jueves 29 de abril de 2010

Por Emilio Porta

Los retratos al óleo de los Presidentes de la Asociación de Escritores y Artistas, la más antigua Asociación de Escritores de habla hispana del mundo, y el busto de Don Antonio Machado, miembro de la Asociación, presidían el acto. Desde Núñez de Arce, a Castelar, Canalejas, Diaz-Plaja… una larga lista de ilustres escritores que presidieron la AEAE flanquearon la intervención del poeta Miguel Oscar Menassa. Un recital que tuve el honor de coordinar desde la mesa y pronunciar las palabras de bienvenida, y también el placer de compartir con la presentadora del escritor, Alejandra Menassa de Lucía.

El salón, lleno, se disponía a albergar una efemérides. Y digo bien: porque, como dije al terminar la lectura de Miguel Oscar Menassa, esa lectura me hizo, al cabo de los años, reencontrar el sentido más profundo de la Poesía. El, con su palabra y su gesto, consiguió que en el Salón de Actos se escucharan de nuevo los ecos de los cinco miembros de la Asociación de Escritores que fueron, anteriormente, premios Nobel de Literatura: Echegaray, Benavente, Juan Ramón Jiménez, Vicente Aleixandre y Camilo José Cela, a los que ojalá se una el poeta.

Menassa es, sin duda, una figura literaria universal. Una voz única, diferenciada, que llena de armonía y forma los contenidos de su escritura. Armonía en la construcción, belleza en las imágenes, autenticidad en el discurso, ritmo… y fuerza, la infinita fuerza que da el don de concitar el poder del lenguaje con la imaginación, la percepción y la mirada con la expresión de las mismas.

Es Miguel Oscar Menassa candidato, en 2010, al Nobel de Literatura. Y lo es por derecho propio. Más de 100 asociaciones literarias de prestigio de todo el mundo, entre ellas la Asociación de Escritores y Artistas Españoles, avalan su figura. Después de oírle recitar, ninguno de los presentes podrá dudar del merecimiento, no sólo de la candidatura, sino de la justicia que conllevaría el otorgamiento del Premio.

Obra y trayectoria confluyen en uno de los poetas más importantes de estos dos siglos, el XX y el XXI, que él cabalga con sabiduría y maestría literaria. Y filosófica también. Porque Miguel Oscar Menassa, además de Poeta con mayúsculas, es un extraordinario pensador en el que se aúnan inteligencia y un conocimiento profundo de la vida y su materia.

Creador del alma del mundo si la tuviera, viajero del universo y sus secretos, pocas veces me ha llegado a impresionar tanto la voz de un poeta en el estrado. Su recital, con la música, espléndida música, que nos regaló con su violoncelo Pablo Borrego - que dio un toque mágico más a la tarde - nos llevó en volandas, durante una hora inolvidable, a enlazar el cielo con la Tierra.

Allí, mirándonos con la cercanía del que sabe mirar sin los ojos, Miguel Oscar Menassa se fundió con todos los habitantes de la Historia y todos los transcursos del Universo. El nos habló desde dentro, con un lenguaje culto y sencillo, que contenía el paso de la vida y el tiempo, de su vida y su tiempo, haciéndolos nuestros, con palabras que dignifican el lenguaje y nos hacen darle todo su valor. Ese lenguaje vertido a través del idioma universal, el español, el castellano, ya para siempre la lengua de ambas orillas del gran océano que no separa, que sólo une. Ese lenguaje que nos llevó, la tarde del 29 de Abril de 2010, de la mano de un escritor histórico, a interiorizar que la Poesía es la quintaesencia escrita de la vida. Si anteriormente no lo sabíamos, Menassa nos lo hizo comprender.

Emilio Porta

Vicesecretario de la Asociación

de Escritores y Artistas Españoles

Poesía. CONSIDERANDO EN FRÍO, IMPARCIALMENTE. César Vallejo

2010-05-01T01:00:00.000-07:00

Considerando en frío, imparcialmente,

que el hombre es triste, tose y, sin embargo,

se complace en su pecho colorado;

que lo único que hace es componerse

de días;

que es lóbrego mamífero y se peina...

Considerando

que el hombre procede suavemente del trabajo

y repercute jefe, suena subordinado;

que el diagrama del tiempo

es constante diorama en sus medadllas

y, a medio abrir, sus ojos estudiaron,

desde lejanos tiempos,

su fórmula famélica de masa...

Comprendiendo sin esfuerzo

que el hombre se queda, a veces, pensando,

como queriendo llorar,

y, sujeto a tenderse como objeto,

se hace buen carpintero, suda, mata

y luego canta, almuerza, se abotona...

Considerando también

que el hombre es en verdad un animal

y, no obstante, al voltear, me da con su tristeza en la cabeza...

Examinando, en fin,

sus encontradas piezas, su retrete,

sus desesperación, al terminar su día atroz, borrándolo..

Comprendiendo

que él sabe que le quiero,

que le odio con afecto y me es, en suma, indiferente...

Considerando sus documentos generales

y mirando con lentes aquel certificado

que prueba que nació muy pequeñito...

le hago una seña,

viene,

y le doy un abrazo, emocionado,

¡Qué más da! Emocionado...Emocionado...

César Vallejo (1892)

RECITAL POÉTICO DE MIGUEL OSCAR MENASSA, CANDIDATO AL PREMIO NOBEL DE LITERATURA 2010, en la Asociación de Escritores y Artistas Españoles. Jueves, 29 de abril a las 20 hs.

2010-04-28T06:35:00.000-07:00

RECITAL HOMENAJE A MIGUEL HERNÁNDEZ, en el Centenario de su Nacimiento. Sábado, 17 de abril, a las 20.30 hs.

2010-04-15T15:10:00.000-07:00

MIGUEL OSCAR MENASSA EXPONE EN MADRID. "Amores en Navidad" 39 Aniversario. Sábado, 20 de marzo a las 20 hs.

2010-03-20T10:32:00.000-07:00

EXPOSICIÓN DE PINTURA DE AMELIA DÍEZ Y RECITAL DE POESÍA DE MIGUEL OSCAR MENASSA EN BENALMÁDENA

2010-03-12T09:26:00.000-08:00

RECITAL HOMENAJE A MIGUEL MENASSA, CANDIDATO AL PREMIO NOBEL DE LITERATURA 2010. Sábado, 20 de febrero en el Café Figueroa, a las 20.30 hs. Madrid

2010-02-16T11:12:00.000-08:00

UN ESTUDIO SOBRE MENASSA. Psicoabisal

2010-02-11T11:13:00.000-08:00

Menassa es un autor hecho entre todos y susceptible de ser leído por todos, y sin embargo no necesita que la complejidad de lo tratado ni su forma quede disminuido, sino todo lo contrario, su escritura es compleja y culta, una escritura que no deja indiferente, generadora de una energía en sus lectores que inevitablemente les impele a la lectura y a la escritura.

Un escritor que no adhiere ni está en contra de lo establecido, reconocedor de los significantes existentes nos enseña que la diferencia está en el uso, que luchar contra una determinada ideología es prestarle nuestra energía, que transformarse para convencer te hace ser el propio vencido; ni vencedores ni vencidos, ni superiores ni inferiores, se trata de ir más allá de la dialéctica del dos. También hace aportes a la Teoría sobre las Ideologías, nos dice que no se puede vivir sin ideología y, que además, es inconsciente, sin embargo distingue entre la ideología antes de las ciencias, la ideología del Estado y la ideología de la especie, y la ideología que se desprende de las ciencias.

José Hernández con su poema antibélico El gaucho Martín Fierro, donde el héroe es un desertor del ejército y su compañero un desertor de la policía, llega a ser utilizado como vindicación de la guerra, por Unamuno cuando escribe: “era el canto del luchador español que después de haber plantado la cruz en Granada, se fue a América a servir de avanzada a la civilización y abrir el camino del desierto”, y el mismo Lugones dice: “personificaba la vida heroica de la raza, encarnándose en un paladín, el tipo más perfecto del justiciero y del libertador”. Esto no puede ocurrir con los textos de Menassa que siempre inauguran un nuevo pensamiento sobre las cuestiones de todos los tiempos: la vida, el amor, la locura, la creación, la burla, el dinero, la muerte, el hombre, la mujer, la maestría, la poesía, etc. Nada queda fuera de esta escritura, una escritura que se forja cuando el concepto de inconsciente queda engarzado en la lengua castellana. El concepto de inconsciente hace que tanto Freud como Menassa no pueden ser rebatidos porque cuando se enuncian sus enunciaciones dejan al sujeto en evidencia.

Menassa es a la vez un escritor singular y plural, único y múltiple, de todos los tiempos, de todas las clases sociales, de todos los sexos y de todas las edades, un escritor generador de un estilo propio y universal, individual y grupal, un poeta que concibe que la verdadera historia se transmite a través de la poesía y que no cesa de cumplir con ese mandato social. Su primer libro publicado lleva el nombre de “Pequeña historia” y el tiempo de sus poemas es el tiempo del sujeto y el tiempo presente, ya no dejará de hacer historia pero historia del hombre e historia de la mujer, y también la historia de sus formas de relacionarse.

Un poeta que lucha para que a los humanos les pase la lectura y la escritura porque piensa que si eso es posible es posible la vida, lectura y escritura como puerta de entrada a lo posible y a lo imposible, para que nazcan nuevas ideologías donde vivir sea lo diferente.

Menassa ha escrito: “El que repita lo hecho, jamás la conseguirá”, no conseguirá ni la poesía ni la mujer necesarias en cada ser humano para serlo, también ha sido capaz de analizarse para que otros sepan lo que puede el psicoanálisis, se ha llevado hasta los más altos límites de la cultura para mostrar que se puede, vive en libertad con todos los compromisos que ello genera, en definitiva, es un escritor implicado en ser ejemplo de vida, sabiendo que “vivir es el ejemplo”.

Lo que más ha cambiado en el último siglo es la vida de Menassa, por eso que decir que vive en dos continentes, que es poeta, psicoanalista, médico, editor, guionista, cineasta, letrista, etc…que ha escrito más de 40 libros, pintado más de 1000 cuadros, formado más de 200 psicoanalistas, que ha hecho escribir a más de 400 escritores y marcado con su escritura a muchos más, que ha hecho más de 20 cortometrajes y 2 largometrajes, que ha editado más de 7 revistas, que no ha dejado de publicar desde los 21 años, que ha fundado un Movimiento Científico Cultural, una Editorial, una Escuela de Poesía, una Escuela de Psicoanálisis, una Escuela de Pintura, dos conjuntos poético musicales, y una Escuela de Cine, es todavía no decir todo lo que llegará a hacer, porque su obra siempre estará viva y producirá sus efectos, y porque todavía sólo ha alcanzado los 69 años y mantiene una gran parte de su obra inédita.

Rubén Darío escribió, “Pero lo permanente, eso, lo fundaron los poetas”, Menassa da un paso más y escribe, “Lo más permanente del lenguaje, lo funda la poesía”

Menassa es un escritor al que tenemos que agradecer que exista, porque lo conozcamos o no por su nombre y apellido, es seguro que ha hecho grandes aportes en la dimensión de la salud humana y en la cultura de todos.

Texto tomado del blog de Psicoabisal.

Miguel Oscar Menassa. Candidato al Premio Nobel de Literatura 2010.

2010-01-13T11:24:00.000-08:00

Miradas en la cumbre. Cuadro de Miguel O. Menassa.

Freud escribía: “Siendo yo un joven estudiante, el deseo de leer el inmortal “Don Quijote” en el original cervantino me llevó a aprender, sin maestros, la bella lengua castellana”.

Precisamente en esta lengua, se ha propuesto a Menassa como candidato para el Premio Nobel de Literatura 2010.

Médico, como Freud. Psicoanalista, también como él. Y los dos, humanos, poetas a su manera. Hay que recordar la exquisitez con que Freud escribía sus textos y que le valió el Premio Goethe, equivalente a nuestro Premio Cervantes.

Y aunque Menassa es un poeta universal, su escritura tiene el sabor de las dos orillas, la lengua castellana cabalga en ella con toda su belleza y esplendor.

Madrileño y argentino. Español, europeo y latinoamericano. Poeta y psicoanalista. Las dos cosas como una sola y poderosa a la vez, y cada una en su lugar. Así es su vida. Todo en su vida fue así.

Un verdadero amante de la poesía. Entregado a ella y a sus múltiples combinaciones. Con admirable juventud se ha atrevido también con la música (letras de canciones), y más últimamente con el cine. Con sus propios medios de producción. La pintura le acompaña ya desde hace décadas.

Trabajar con la lengua, ya sea en poesía, o en esa situación tan particular como es la experiencia psicoanalítica, algo ha hecho (que no es para nada poco) en este escritor poeta psicoanalista pensador. Porque él siempre ha sabido que es producto de sus mútiples y específicas lecturas.

Todo eso es Menassa. Y además, la posibilidad de escribir para muchos. Sus ideas tan novedosas sobre la escritura, la poesía, la creación, la vida…

Recuerdo que él decía que actualmente nos sorprendemos si un adolescente no habla. Lo llevaríamos incluso al médico, al logopeda, al psicoanalista, a ver qué le pasa. Llegará el momento, decía, en que nos sorprendamos… porque no escriba. La escritura, plantea Menassa, es un hecho universal .

Es decir, hay todo un pensamiento sobre la escritura y lo humano en sus textos.

Hay que leerlo, por supuesto. Hay que leer sus textos directamente.

Me imagino, un día seguramente cercano, un escritor erudito, universitario, escribiendo una tesis sobre este autor, descubriéndolo así al mundo. Sin embargo, Menassa está ya ahí, para todo aquel que haga el trabajo necesario de leerlo, de acercarse a sus textos.

Millones de hablantes en esta lengua nos alegramos por la poesía , poesía, poesía de la vida.

Felicidades, Menassa, por la Candidatura al Premio Nobel!

Entre su prolífica obra, no sólo escrita, destaca la creación de la Escuela de Poesía y Psicoanálisis Grupo Cero.

La formación de innumerables psicoanalistas y poetas.

La fundación de la Editorial Grupo Cero.

La edición de la revista de poesía Las 2001 Noches. (más de 100 números!)

La publicación de la revista de psicoanálisis Extensión Universitaria.

Una extensa obra escrita, así como pictórica.

Su incursión en el cine y en la creación de letras para canciones.

Su incansable y permanente trabajo por el psicoanálisis y la poesía.

Puedes apoyar la candidatura de Menassa al Premio Nobel de Literatura 2010, enviando este modelo de carta a la Academia Sueca:

En……………………………..a………de……………………………..de 2010.

Comité del Premio Nobel de Literatura:
Literature Nobel Prize/ Nobel Stiftelsen
Box 5232 S.-102 45
Stokholm / SWEDEN

Excelentísimos Señores:

A los debidos efectos, comunico el apoyo de…………………………………………………………… a la candidatura de Miguel Oscar Menassa al Premio Nobel de Literatura 2010.

Atentamente,

Firma:
Profesión:
País:

BIOGRAFÍA DE UNA MUJER IMPOSIBLE. Capítulo 13. Psicoabisal

2009-12-02T03:47:00.000-08:00

La oscuridad no era tal, sólo era el efecto de mis ojos cerrados, el estruendo infernal que me dejaba sorda tampoco era una entidad, sólo era el ruido de mi boca cerrada, y el malestar corporal no era sino la ausencia de los contornos de mi cuerpo. ¡Habla -dijo S.F.- y se hizo la luz! ¡Escribe -dijo M.O.M.- y se hizo la vida!

Las 2001 Noches en La Noche en Blanco. Madrid 2009

2009-09-19T05:22:00.000-07:00

El psicoanálisis tiene una propuesta muy interesante sobre la cultura. Hay que recordar a los surrealistas, que en el siglo pasado irrumpieron con sus propuestas innovadoras sobre el arte y que marcaron decisivamente el siglo XX, desde la pintura, la poesía, la escritura y todas las artes. Está todavía en nuestras retinas el espectáculo visual de la pintura que traía Dalí, Magritte y tantos otros, así como las increíbles combinaciones de palabras, sonoridades que antes jamás habíamos escuchado.
El Grupo Cero, situado desde otra posición y, trabajando desde hace más de 30 años en Madrid, constituye todo un movimiento científico cultural con una propuesta muy innovadora.: poesía y psicoanálisis, cada una en su lugar, pero también en cada acto. Cultura sí, pero también salud.
El surrealismo y el Grupo Cero son los dos movimientos, que, después de la producción del concepto de inconsciente, producido gracias al insigne trabajo de Sigmund Freud, han utilizado en su quehacer el psicoanálisis y la poesía, o mejor dicho, han sido ellos mismos utilizados por la propia poesía y el psicoanálisis, para producir un discurso que no para de ser novedoso y que sorprende por su frescura y vitalidad en este comienzo de siglo y, (impresiona decirlo), de milenio, toda una aventura del pensamiento puesta en escena a través de las múltiples vertientes de la creación.
Y este acontecimiento se está realizando, en lengua castellana, en nuestra amada Madrid, por una Institución que lleva trabajando, tanto en la salud mental, como en el campo de la cultura: el Grupo Cero y su Director, el Dr. Miguel Oscar Menassa, médico y psicoanalista.
Menassa es clara muestra de lo que es el Grupo Cero. Además de su trabajo como médico y psicoanalista, es pintor, poeta, director de cine, guionista, escritor de canciones, editor, . .. Un hombre entregado a la poesía y al psicoanálisis, como lo testimonia su numerosa escritura y la diversidad de sus obras. En esta fecha, coincide su 69 cumpleaños con la realización de LA NOCHE EN BLANCO. Muchas Felicidades! Y que esta noche, Madrid disfrute de la cultura.

La Noche en Blanco. MARATÓN LAS 2001 NOCHES: POESÍA Y PSICOANÁLISIS. Madrid 2009

2009-09-17T08:24:00.001-07:00

Poesía. CALLE DE LAS SIERPES. Oliverio Girondo

2009-09-08T07:04:00.000-07:00

A D. Ramón Gómez de la Serna

Una corriente de brazos y de espaldas

nos encauza

y nos hace desembocar

bajo los abanicos,

las pipas,

los anteojos enormes

colgados en medio de la calle;

únicos testimonios de una raza

desaparecida de gigantes.

Sentados al borde de las sillas,

cual si fueran a dar un brinco

y ponerse a bailar,

los parroquianos de los cafés

aplauden la actividad del camarero,

mientras los limbiabotas les lustran los zapatos

hasta que puede leerse

el anuncio de la corrida del domingo.

Con sus caras de mascarón de proa,

el habano hace las veces de bauprés,

los hacendados penetran

en los despachos de bebidas,

a muletear los argumentos

como si entraran a matar;

y acodados en los mostradores,

que simulan barreras,

brindan a la concurrencia

el miura disecado

que asoma la cabeza en la pared.

Ceñidos en sus capas, como toreros,

los curas entran en las peluquerías

a afeitarse en cuatrocientos espejos a la vez,

y cuando salen a la calle

ya tienen una barba de tres días.

En los invernáculos

edificados por los círculos,

la pereza se da como en ninguna parte

y los socios la ingieren

con churros o con horchata,

para encallar en los sillones

sus abulias y sus laxitudes de fantoches.

Cada doscientos cuarenta y siete hombres,

trescientos doce curas

y doscientos noventa y tres soldado,

pasa una mujer.

Sevilla, abril, 1923.

Poesía. LA BONDAD. Sylvia Plath

2009-08-24T04:33:00.000-07:00

La bondad corretea por mi casa
La Señora Bondad, ¡qué simpática es!
Las joyas azules y rojas de sus anillos humean
por las ventanas; los espejos
se llenan de sonrisas.

¿Hay algo tan real como el grito de un niño?
El chillido de los conejos será más silvestre,
pero no tiene alma.
El azúcar todo lo cura, dice la Bondad.
El azúcar es un fluido necesario,

pequeña cataplasma sus cristales
¡Oh bondad, bondad
que con dulzura recoges los pedazos!
Mis sedas japonesas, mariposas desesperadas,
pueden verse clavadas en cualquier momento, anestesiadas.

Pero ahí llegas tú con la taza de té
enguirnaldada de vapor.
El chorro de sangre es poesía:
no hay forma de cortarlo.
Tú me alcanzas dos niños, dos rosas.

Sylvia Plath (1932)

Poesía. Del libro "La mujer y yo", - 37 -. Miguel Menassa

2009-08-11T11:07:00.000-07:00

He fabricado días donde el sol
no conocía su función de amor.
Incendiaba los bosques,
secaba la piel hasta romperla,
derretía los hielos eternos,
descomponía el alba.

Creyendo entender lo que decía
intenté, esta vez, responderle.
Para triunfar en eso que hacíamos
se necesitaban, al menos, treinta años
pero nosotros dos, que éramos geniales,
queríamos producirlo cada vez
que hacíamos el amor o sonreíamos.
Y cuando gozábamos de manera especial
creíamos que a la mañana siguiente debía
estar todo hecho y a las mil maravillas,
creíamos que mientras nosotros gozábamos
como cerdos o como animales enloquecidos
o como estrellas perdidas para siempre,
miles de personas hacían nuestro trabajo.
Al otro día, al levantarnos a la mañana
y encontrarnos sin nada, sólo el goce perdido,
sólo esa música de ayer que se comió la noche,
pensábamos que el mundo no nos escuchaba,
que nuestros increíbles esfuerzos cotidianos
por hacer las cosas bien, eran inútiles.
Cuando nos quedábamos a solas,
sin saber por qué y sin motivos,
también, éramos injustos.

Cuando ella decía "me duele aquí"
la causa siempre era psíquica y banal.
Cuando yo decía "me duele aquí"
la causa siempre era mortal y quirúrgica.
Yo siempre la observo con mucha atención,
ella, a veces se cree y otras, se maldice.
Entenderla, y parece mentira, siempre,
es más complejo que poseerla.
Hay varios caminos para poseerla
pero casi ninguno para entenderla.

Cuando quiero entenderla
por el lado del corazón
ella se define por las tripas.
Cuando busco afanosamente
por el camino de su sexo
ella se define poeta o equilibrista
o líder internacional del movimiento
"LA MUJER, QUERIDO, ES MÁS QUE UN COÑO".
A veces consigo tranquilizarla
pero siempre es a causa de un poema.
Después se hace la distraída
y me habla de follar a la deriva.
Sin nombre y sin dirección, le digo por decir,
y ella arremete lúcida, encantadora:
Sin esa estúpida mirándonos,
sin aquel otro que quiere que me vaya bien,
sin mi madre muriéndose en la página
cada vez que te beso o me acaricias,
libre de tí, ¿comprendes?
libre de nuestros cuerpos.

Sórdido sonido de la noche, murmuré,
llevas razón amada, vendrán otros amores,
vendrán otros amores a generar la nada,
pero tu piel, amada, no se detendrá jamás.

Miguel Menassa (1940)

Poesía. SOY UN GUARDADOR DE REBAÑOS. Alberto Caeiro

2009-07-27T02:09:00.000-07:00

Soy un guardador de rebaños.
El rebaño es mis pensamientos
y todos mis pensamientos son sensaciones.

Pienso con los ojos y con los oídos
y con las manos y los pies
y con la nariz y la boca.
Pensar una flor es verla y olerla
y comerse una fruta es conocer su sentido.

Por eso cuando, en un día de calor,
me siento triste de disfrutarlo tanto,
y me acuesto estirado en la hierba,
y cierro los ojos calientes,
siento a todo mi cuerpo acostado en la realidad,
sé de verdad y soy feliz.

Alberto Caeiro (Fernando Pessoa. 1888)
Desde Lisboa...

Poesía .QUE UN SIGLO MÁS. Norma Menassa

2009-07-17T08:11:00.000-07:00

Sin escapar, sin escapar,
el comienzo escribe la renuncia de las ilusiones,
un encuentro que no será del todo
para que la libertad eche a volar, paloma del olvido.

El aire se movió y reordenó el pasado
con una precisión de historia.
El tiempo se rompió una vez más
haciendo cuentas,
y el siglo desmayado de ausencia
exprimió la cifra redondeada del 2000
mientras el acontecimiento se burla de mi asombro
y tambaleo una vez más en el espacio
proque no sé si es necesario preguntarme,
si partir o quedarme, ahora que la tierra
se transformó en un número.

Un siglo más, que un siglo más,
y la cadencia estalla en el cielo a medianoche
en luces de colores, en formas fugaces que se disuelven
frente a la inalterable brillantez de los astros
que en un liviano hacer me liga a la grandeza.
De ahora en más,
en este fin de siglo
el último estallido decapita el ayer,
caen dos fichas,
se pone todo en cero
pierdo el dolor
y gano una expansión inabarcable
donde existiré tal vez apenas,
ligámenes de luz que me sostienen,
sonoridades de una voz que grita al mismo tiempo,
un siglo más.
Que un siglo más.

Norma Menassa (1938)

Poesía. LIMA LA HORRIBLE, 24 DE JULIO O AGOSTO DE 1949. César Moro

2009-06-22T23:47:00.000-07:00

...Contador en un Banco, aviador, dentista, cónsul, cura, profesor de secundaria, carpintero, astónomo, caricaturista, explorador, administrador de un hotel, joyero... Supiera música, medicina, química, famacia, aritmética, botánica, lenguas antiguas o muertas, lenguas modernas o vivas, instrucción militar, filosofía, bridge, box, filatelia, relojería, historia...

Me llamara, Gertrudis Balmori, Eustaquio Rivera, Asunción Carlet, Remigio Balsa, Máximo Silva, Refugio Grados, Ramón Reyes, Roberto Villanueva, José Gálvez, Eleuterio Saldarriaga, Walter Casas, Pedro de Odar, Pablo Ayala, Alberto Alegría, Oscar Ferrecho, Arístides Rocha, Zenón del Valle, Ernesto Comar, Felipe Cossio, Cornelio Cañares, Aquiles Rendón, Eulogio Velasco, Lucinda Cavero, Herlinda Treviño, Consuelo Carpio, Rosa Argandoña, Clotilde Beleño, Genaro Caldero...

Tuviera trenes, aviones, conejos, palomas, perros, oficinas, jardines, libros, casas, papeles, perfumes, amigos, bocinas, mesas, hilos, macetas, zapatos, muletas, abrigos, corbaytas, perlas, diamantes, lechugas, anteojos...

Fuera a Francia, Andalucía, Taxco, Arequipa, Londres, Maracay, Panamá, Santiago del Estero, Honduras, Coquimbo, Chillán, Tacuba, La Paz, Popotla, Barranco, Barranquilla, Quito, Asunción, Caracas, Bogotá, Tegucigalpa, Manila...

O quisiera correr, nadar, saltar, comer, oír, llorar, viajar, perder, oler, callar, ver, saber, poder, ocultar, pensar, tejer, bailar, cazar, estornudar...

Siempre podría, querría, cabría, necesitaría, sabría, estaría, trataría, desearía...

Te diría buenas noches, buenas tardes, buenos días, cómo estás, a dónde vas, cuál es, quién es, qué, por qué, no sé, tal vez, jamás, me dices, te vas, cómo es, se fue, volvió, nació, no sabe, responde, vuelve, sube, baja...

Y lloraría, y volvería, y me vestiría, y comería, y volaría, y rodaría...

Porque es difícil viajar, llorar, comer, correr, cantar, saltar, esconder, amar, pensar, robar, bajar, penar, estar, matar, creer, oír, domar, perder, poder, pastar, pintar, viajar...

César Moro (1903)

Poesía. Del libro "La Mujer y Yo", - 36 -. Miguel Menassa

2009-06-18T05:46:00.000-07:00

Hoy voy a escribir un verso
donde voy a retratar
el alma mia, que enferma,
vaga sin poder parar,
buscando un alma gemela
que la pueda consolar.

Mas la mitad que le falta
nunca ha sido su mitad
por eso que al encontrar
lo que con tesón buscaba,
no se adapta, no combina,
no tiene armonía, no.

Me quedo con lo encontrado
mas nunca podré decir
que lo que encuentro, buscaba.

Por ejemplo, una noche al llegar del trabajo
ella me dijo: A mi amiga no le gusta su cuerpo,
haz el favor de amarla,
ámala, para que el mundo gane una mujer.

Y así fuimos alterando nuestra razón
porque nuestra razón era lo único alterable.
Con nuestro cuerpo hacíamos malabarismos
para ponerlo contento.
Temíamos más las respuestas de nuestro cuerpo
a nuestras acciones que el peso mismo de la ley.
Había algo dictatorial en nuestras vidas
y eso eran nuestros cuerpos.

Después vendrán los estallidos de la vida
y toda piel tocará su arrebato,
toda voz su dolor.

Es por eso que me voy a despedir,
amada, en este verso,
del mundo de las cosa y de tí.

Él ese día me hablaba con sinceridad:

Si de vivir se trata, cien años más,
hay que saberlo, amada, ni tu cuerpo
ni el mundo de las cosas dura tanto.
Sin cosas y sin cuerpo, las palabras,
las palabras sencillas serán nuestra vida.
No será necesario decir madre o amor
para sentir escalofríos.
Y un día ha de romperse el tiempo
y empezaremos a caer
mas, sin cosas y sin cuerpo,
ha de ser fácil para el viento
llevarnos, en sus propias entrañas,
alrededor de todo el universo.

Pero eso es como la muerte, le dije,
y me dejé deslizar por la pendiente
que, en realidad,
era el tobogán de nuestra infancia.

Sucia de arena y de besos, esta vez,
desperté para siempre.

Miguel Menassa (1940)

LAS 2001 NOCHES EN LA FERIA DEL LIBRO DE MADRID

2009-06-13T00:00:00.000-07:00

El sábado 13 de junio, a las 20 hs. en la Feria del Libro de Madrid, se va a festejar el número 100 de la revista de poesía LAS 2001 NOCHES. Madrid ha sido la cuna de nacimiento de esta revista que en 12 años llegó en enero de 2009 al número 100, todo un acontecimiento en la historia de las revistas de poesía en el mundo. Vicente Huidobro junto a Pablo de Rohka fundaron la revista Azul, que llegó a su tercer número. El siglo pasado fue pródigo en revistas, así el ultraísmo, la generación del 27, la generación de posguerra, produjeron diversas revistas que están en la memoria de la lengua.

Lo que implica la publicación, hacer pública, difundir la poesía es una idea en sí misma, parte de un pensamiento sobre la poesía, la creación y el quehacer poético. Y en una Escuela de Poesía y Psicoanálisis, sobre una idea de lo que es la salud mental de la población y de lo que es la formación de los psicoanalistas. Pero Las 2001 Noches es más que todo eso, más que todo lo que podamos decir de ella. Si se conoce al Grupo Cero, este movimiento científico cultural, que después del surrealismo, parte del psicoanálisis y de la poesía en todas sus producciones, se dimensionará verdaderamente lo que supone esta publicación y haber llegado a sus primeros 100 números. En el Grupo Cero se sabe, y por eso se persevera en el invento.

A partir del número 100, se puede seguir disfrutando toda ella en la red. Y ya va por el número 104.

Madrid es más culta y más civilizada desde que habita en ella Las 2001 Noches. Desde Madrid, al mundo, en lengua castellana…

Felicitaciones a todos los que con su trabajo, esfuerzo, deseo y dinero han producido este acontecimiento poético.

En directo: El sábado 13 de junio, a las 20 hs. (hora española) retransmitimos en directo la celebración del número cien de la revista de poesía "Las 2001 Noches". Desde la Feria del Libro de Madrid. Televisión Grupo Cero.

Para poder verlo hay que acceder a la siguiente dirección: www.helloworld.com/grupocero.

Una vez en la página hay que pinchar donde pone Live! (situado arriba, a la derecha de la página.

Una vez que se abre pulsar Play.

LAS 2001 NOCHES CELEBRA SU NÚMERO 100. FERIA DEL LIBRO DE MADRID

2009-06-09T23:45:00.000-07:00

ARTE POÉTICA. Vicente Huidobro

2009-06-06T08:43:00.000-07:00

Que el verso sea como una llave
Que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos creado sea,
Y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo, cuando no da vida, mata.

Estamos en el cielo de los nervios.
El músculo cuelga,
Como recuerdo, en los museos;
Mas no por eso tenemos menos fuerza:
El rigor verdadero
Reside en la cabeza.

Por qué cantáis la rosa, ¡oh Poetas!
Hacedla florecer en el poema;
Sólo para nosotros
Viven todas las cosas bajo el Sol.

El poeta es un pequeño Dios.

Vicente Huidobro (1893)

UNIÓN LIBRE. André Breton

2009-06-01T23:47:00.000-07:00

Mi mujer con cabellera de llamaradas de leño
con pensamientos de centellas de calor
con talle de reloj de arena
mi mujer con talle de nutria entre los dientes de un tigre
mi mujer con boca de escarapela y de ramillete de estrellas de última magnitud
con dientes de huella de ratón blanco sobre la tierra blanca
con lengua de ámbar y vidrio frotados
mi mujer con lengua de hostia apuñalada
con lengua de muñeca que abre y cierra los ojos
con lengua de piedra increible
mi mujer con pestañas de palotes escritos por un niño
con cejas de borde de nido de golondrina
mi mujer con sienes de pizarra de techo de invernadero
y de cristales empañados
mi mujer con hombros de champaña
y de fuente con cabezas de delfines bajo el hielo
mi mujer con muñecas de cerillas
mi mujer con dedos de azar y de as de corazón
con dedos de heno segado
mi mujer con axilas de marta y de bellotas
de noche de San Juan
de ligustro y de nido de escalarias
con brazos de espuma de mar y de esclusa
y de combinación de trigo y de molino
mi mujer con piernas de cohete
con movimientos de relojería y de desesperación
mi mujer con pantorrillas de médula de saúco
mi mujer con pies de iniciales
con pies de manojos de llaves
con pies de pájaros en el momento de beber
mi mujer con cuello de cebada sin pulir
mi mujer con garganta de Valle de Oro
de cita en el lecho mismo del torrente
con senos nocturnos
mi mujer con senos de montículo marino
mi mujer con senos de crisol de rubíes
con senos de espectro de la rosa bajo el rocío
mi mujer con vientre de apertura de abanico de los días
con vientre de garra gigante
mi mujer con espaldas de pájaro que huye en vuelo vertical
con espalda de azogue
con espalda de luz
con nuca de canto rodado y de tiza mojada
y de caída de un vaso en el que acaban de beber
mi mujer con caderas de barquilla
mi mujer con caderas de lustro y de plumas de flecha
y de canutos de pluma de pavo real blanco
de balanza insensible
mi mujer con nalgas de greda y amianto
mi mujer con nalgas de lomo de cisne
mi mujer con nalgas de primavera
con sexo de gladiolo
mi mujer con sexo de yacimiento aurífero y de ornitorrinco
mi mujer con sexo de alga y de viejos bombones
mi mujer con sexo de espejo
mi mujer con ojos llenos de lágrimas
con ojos de panoplia violeta y de aguja imantada
mi mujer con ojos de pradera
mi mujer con ojos de agua para beber en prisión
mi mujer con ojos de bosque eternamente bajo el hacha
con ojos de nivel de agua de nivel de aire de nivel de tierra y de fuego

André Breton (1896)

LA NECESIDAD. Paul Eluard

2009-05-26T23:26:00.000-07:00

Sin grandes ceremonias en tierra
Junto a aquellos que conservan el equilibrio
En esa desventura del reposo total
Muy cerca del buen camino
En el polvo de la seriedad
Establezco conexiones entre el hombre y la mujer
Entre las pistoleras del sol y el zurrón del vagabundo
Entre las grutas encantadas y el alud
Entre las ojeras y la risa acosada
Entre la mirleta heráldica y la estrella del ajo
Entre la plomada y el rumos del viento
Entre la fuente de las hormigas y el cultivo de las frambuesas
Entre la herradura y la punta de los dedos
Entre la calcedonia y el invierno punzante
Entre las pupilas del endrino y el mimetismo comprobado
Entre la carótida y el espectro de la sal
Entre la araucaria y una cabeza de enano
Entre los rieles en los cruces y la paloma rojiza
Entre el hombre y la mujer
Entre mi soledad y tú

Paul Eluard (1895)

Poesía. CON LA LENGUA. Eduardo Mitre

2009-05-24T15:09:00.000-07:00

Deseo escribir una loa
en honor de tu sexo:
Nido oculto entre la fronda
y las lomas de tu cuerpo.

Abro el Diccionario
de la Lengua Española.
Suavemente mis dedos
separan sus sabias hojas.

Leo, releo y tras una pausa,
transcribo al pie de la letra:
Adufa: plancha, compuerta
para cortar el paso del agua.

Corola: segundo verticilo
de las flores completas...
Brasa: carbón encendido,
rojo por total incandescencia...

Salto, chispeante, a la zeta:
Zaguán: espacio cubierto
situado dentro de una casa,
y que sirve de entrada a ella...

Eduardo Mitre (1943)

MÁS DE 50 AÑOS DE AMOR

2009-05-22T12:35:00.000-07:00

Desde Madrid, desde el corazón de España
viajan estas palabras
este latido infinito
esta manera de vivir y amar la vida
-el trasatlántico enamorado
la algarabía toda del amor-.
Quiero agradeceros, padre y madre,
por el amor que os habéis dado,
porque cada uno fuimos hijos
de eso, de esa maravilla que es la vida
y que a través vuestro creció como una enredadera.
Lorgio, sabio y apasionado, padre mío
Isabel, enérgica, dulce y valiente, madre.
Disteis a la vida, vuestros cuatro hijos:
Paola, en la amada España
Diana, científica y trabajadora
Lorgio, como un Quijote, caminando por la vida
Amelia, abogada y madre
Los hijos de vuestros hijos: Paula, Fabiola, Carolina, Daniel,
Natalia, Laura y Alejandra.
Cada letra de sus nombres, música de la vida,
alegría siempre creciendo.
Padre y Madre
El hombre se echa a caminar…
En este mundo que es nuestro mundo…
Más que un hogar, nos formasteis con devoción
En aquello que tal vez más amabais:
Un mundo más justo, una cierta tolerancia
Un amor por la libertad, por las ganas de volar.
Y, por supuesto, el trabajo…
Nos disteis quizá lo más importante,
Vuestras propias vidas vividas,
Verlas desplegarse en este mundo que es nuestro mundo
Nuestro padre, su alegría y su buen humor, su sagaz inteligencia
La fortaleza de nuestra madre, su “no, señor, “
De todo eso bebimos, y fuimos abiertos para la vida
Para esta vida que cada uno de nosotros diariamente vivimos.
Y el amor siempre traspasa fronteras, por eso que
Vuestro amor siempre fue más que a vosotros dos,
Vuestro amor se extendió como las semillas que las lleva el viento
A otras tierras, a otras extensiones.
Beso ardientemente la vida y en ese beso os amo.

Madrid, 16 de mayo de 2009

Paola Duchên (1960)

[VIVEN EN NOSOTROS INNÚMEROS]. Fernando Pessoa

2009-05-21T09:41:00.000-07:00

Viven en nosotros innúmeros;
Si pienso o siento, ignoro
Quien es que piensa o siente.
Soy tan sólo el lugar
Donde se siente o piensa.

Tengo más almas que una.
Hay más yos que yo mismo.
No obstante, existo.
Indiferente a todos.
Los hago callar: yo hablo.

Los impulsos cruzados
De cuanto siento o no siento
Disputan en quien soy.
Los ignoro. Nada dictan
A quien me sé: yo escribo.

Fernando Pessoa (1888)

Poesía. Del libro "La Mujer y Yo", - 12 -. Miguel Menassa

2009-05-19T08:35:00.000-07:00

Destierro de mi vida el llanto,
lastimero, por lo que no tendré.
Observo con inteligencia varonil
lo que ya nunca habrá y no lloro,
no maldigo haber nacido hombre
ni que hayan existido antes de nacer
las veredas, el canto, el sexo abierto,
la locura, las calles alumbradas,
el terraplen, los pájaros cayendo.
Que hubo antes de mí, hermosas mujeres
que amaron a otros hombres, tuvieron otra piel.

Acepto sin rencor provenir del polvo
en todos los sentidos, tierra y amor,
sexo y delirio, todo polvo del polvo.

Quevedo aquí, Vallejo a mi costado,
Machado doliéndose del camino hecho
y tú y yo y el mundo, amada, que nos traga,
si no dejamos de llorar no veremos el sol.
Así, le dije, que lo decido hoy mismo,
aquí contigo en nuestra propia casa:
Los muertos no existen, ya están muertos
no sé porqué, dolidos, seguir llorándolos.
Y la vida, exactamente, plena no existe,
¿para qué seguir ambicionando eso?

Sin sufrir por lo que ya no se ambiciona,
sin llorar ni a los idos ni a los muertos,
comenzaremos a escribir un nuevo verso
y ese verso, clave del tiempo atravesada
por la pequeña alegría personal
de sentirnos felices sin nada que llorar,
morirá para siempre la pobreza,
el mal querer, la angustia por el sexo
pero nunca habrá ni paz, ni libertad
y seremos bellos, altos, bien alimentados
y nos pasaremos siempre haciendo la guerra
contra los feos, bajitos, mal alimentados...

A ver, mi amor,
me dijo ella al borde del enfado,
un verso llano, posible, cerca de la tierra
sobre el que se pueda caminar sin sobresaltos.
Un verso que nos diga la verdad de la vida,
que nos hable con claridad del dolor,
de la pequeña esclavitud de las mujeres,
un verso, querido, que haga la guerra
y que lave los platos con nosotras.
A ver, querido, un verso, que me libere de tí
quiero verte decir, sereno, en algún verso
que tu amor podrá sostener mi libertad.

Abre la celda donde me custodias,
libérate en un verso, vuela fuera de tí.
Mirad, mujeres, mi hombre se arrodilla
al paso, inquietante de la bella.
Escribe, amor, en un poema, que tu amor
ilimitado y eterno, terco e infinito,
es capaz de alegrarse con mi partida
y esperar que yo crezca para amarme.
A ver, querido, escribe en un poema...

Compulsado por ella intenté decirle la verdad:
Fumo y escribo desde los doce años,
cuando me dejan solo me masturbo
y estoy contento siempre sin saber porqué
y a tí te amo porque sí, sin apenas motivos.
Por eso, ahora, quiero extenderme
en un verso sencillo, en plena tierra,
en el centro mismo del asfalto
para poder amarte sin murallas
y entregarme fatal a tu ceguera
y dejar escrito en algun verso:
Amo su libertad, amada señora
y más que eso,
la pienso todo el día en libertad
y nunca pude comprender porqué
te quedabas, sumisa, a mi lado
esperando que yo consiguiera
alguna libertad y te la regalara.

Después, llegué a pensar que nome amabas
que estabas a mi lado porque mi belleza
mi manera de entregar mi cuerpo al amor
te defendían de Dios y un poco de tu madre.
Y, luego, algunos sucesos sin mayor importancia
siempre necesitabas un dinero que nunca tenías.
Eras terca y celosa de la manera más sencilla,
"no quiero, no quiero, no quiero y no me importa"
y te abrías de piernas y cerrabas tu corazón
y yo, no te comprendía, pero te amaba,
te amaba con fervor, sensible a tus palabras
siempre te hice creer que te deseaba.
Que era yo el que quería esto o aquello,
trabajé duramente hasta conseguir
construir en el mundo tus ambiciones
pero te hacía creer que mías eran tus ideas.

Ella me interrumpió convulsionada para decir:
Es verdad que hay cosas que Dios no me permite
y de preferir
preferiría que mi madre viva para siempre
y, también, es verdad, que ciertas tardes
se hicieron algo más claras con tu dinero
pero yo, mi querido, quiero dejar claro
que no soy ni terca ni envidiosa y
me gustaría recordarte sin malas intenciones
que la primera escena de celos me las hiciste tú.

Y desear, mi amor, ¿quién entiende el desear?
Tú me deseas, me deseas, así quieres que crea
pero sólo me besas cuando siento ese ardor,
cuando mis labios se incendian de locura.
Tú me deseas, tú me deseas, así lo dices
y yo ni puedo, siquiera, tolerar la ternura,
pero cuando yo transcurro indiferente,
a tus caricias, a tus besos ardientes,
sin pronunciar gemidos ni palabras,
enloqueces, de sentirte impotente
y cuando consigo pensar en otra mujer,
el deseo, mi deseo por ella corroe tus entrañas
y como un niño gozas y juegas como un niño,
y como un niño sólo vives por mi deseo.

No quise responderle, mas le dije:
Mi madre vive en ultratumba,
en un paraje, por mí, desconocido
y niño soy y seré siempre, mas no alcanza
y en cuanto al goce te diré: estás en lo cierto,
un hombre sólo goza si ella lo desea
y cuando ella se equivoca y desea con fuerza
que él vuelva del mundo derrotado y triste
el hombre vuelve a casa triste y derrotado
y ella, entonces, alcanza el cenit de la magia
resucita al moribundo y le concede un sueño:
Sueña que eres feliz, querido, que nunca te engañé,
que siempre fuiste sincero de tu parte, verdadero.

Miguel Menassa (1940)

EL QUE NO CANTA. Mario Benedetti

2009-05-18T06:59:00.000-07:00

Cómo me gustaría
cantar pero no canto
prefiero darles letras a juglares
y si ellos las entonan me parece
que mis estrofas se visten de lujo

mis versos solos son algo raquíticos
reclaman trinos para hacerse fuertes
y piden voces que los enriquezcan/
a uno las letras le salen de adentro
y vienen hechas con sangre y sudor
pero la música espera en el aire
y elige elverso que más le conviene

cómo me gustaría
cantar pero no canto
por respeto a mí mismo y a los otros
a veces canto en sueño / sin pudores
versos de casi clásicos / o sea
de Darío y Machado / de Vallejo
pero ellos ya no pueden molestarse
porque en el purgatorio no hay audífonos

cómo me gustaría
cantar bajo la ducha
ah pero los vecinos más sensibles
elevarían un duro reclamo
contra ruidos molestos

esta canción de los que no cantamos
andará un tiempo huérfana de música
esperando / y ojalá que con éxito
que un viejo bandoneón o una guitarra
sobre todo una voz comunicante
la rescaten del pálido silencio
y le den vida de una vez por todas

Mario Benedetti (1920)

MI VOZ. Vicente Aleixandre

2009-05-16T23:52:00.000-07:00

He nacido una noche de verano
entre dos pausas Háblame te escucho
He nacido Si vieras qué agonía
representa la luna sin esfuerzo
He nacido Tu nombre era la dicha
Bajo un fulgor una esperanza un ave
Llegar llegar El mar era un latido
el hueco de una mano una medalla tibia
Entonces son posibles ya las luces las caricias la piel el horizonte
ese decir palabras sin sentido
que ruedan como oídos caracoles
como un lóbulo abierto que amanece
(escucha escucha) entre la luz pisada

Vicente Aleixandre (1898)

ME VIENE, HAY DÍAS, UNA GANA UBÉRRIMA, POLÍTICA... César Vallejo

2009-05-15T06:43:00.000-07:00

Me viene, hay días, una gana ubérrima, política,
de querer, de besar al cariño en sus dos rostros,
y me viene de lejos un querer
demostrativo, otro querer amar, de grado o fuerza,
al que me odia, al que rasga su papel, al muchachito,
a la que llora por el que lloraba,
al rey del vino, al esclavo del agua, al que ocultóse en su ira,
al que suda, al que pasa, al que sacude su persona en mi alma.
Y quiero, por lo tanto, acomodarle
al que me habla, su trenza; sus cabellos, al soldado;
su luz, al grande; su grandeza, al chico.
Quiero planchar directamente
un pañuelo al que no puede llorar
y, cuando estoy triste o me duele la dicha,
remendar a los niños y a los genios.

Quiero ayudar al bueno a ser su poquillo de malo
y me urge estar sentado
a la diestra del zurdo, y responder al mudo,
tratando de serle útil en
lo que puedo y también quiero muchísimo
lavarle alcojo el pie,
y ayudarle a dormir al tuerto próximo.

¡Ah querer, éste, el mío, éste, el mundial,
interhumano y parroquial, provecto!
Me viene a pelo,
desde el cimiento, desde la ingle pública,
y, viniendo de lejos, da ganas de besarle
la bufanda al cantor,
y al que sufre, besarle en su sartén,
al sordo, en su rumor craneano, impávido;
al que me da lo que olvidé en mi seno,
en su Dante, en su Chaplin, en sus hombros.

Quiero, para terminar,
cuando estoy al borde célebre de la violencia
o lleno de pecho el corazón, querría
ayudar a reír al que sonríe,
ponerle un pajarillo al malvado en plena nuca,
cuidar a los enfermos enfadándolos,
comprarle al vendedor,
ayudarle a matar al matador - cosa terrible -
y quisiera yo ser bueno conmigo
en todo.

César Vallejo (1892)

RECITAL DE MENASSA EN MADRID

2009-05-13T23:39:00.000-07:00

Miguel Oscar Menassa (Buenos Aires, 1940)El poeta Miguel Oscar Menassa ha ofrecido una selección de su obra poética en el Colegio Mayor Nuestra Señora de África (Madrid) el 13 de mayo de 2009.

Poeta profundo y de versos, en la mayoría de los casos, sencillos, ha pasado durante 50 años por la medicina, el psicoanálisis, la pintura y el cine, pero su mansión siempre fue la poesía, de la cual nos ha dado una muestra.En cuanto a la temática de su poesía, cuando uno se encuentra con su obra, podríamos decir que, en general, este escritor se ocupa de todo. No encontraremos argumentos o razones acerca de qué es o cómo se hace la poesía, sino el ejercicio vital de esa entrega.
De su poesía han dicho:
Antonio Aliberti: "En Menassa todo confluye en poesía, la poesía se justifica por sí misma."
Alberto Luis Ponzo: "Hay algo que se cumple en la poesía de Menassa, y es que escribe sobre lo que está pasando, pero no a cada uno de nosotros, sino lo que está pasando y deben saber las generaciones futuras."
Juan Jacobo Bajarlía, (homenaje a Miguel Menassa en la Biblioteca Nacional, agosto 1995): "Estamos enfrente de una poesía que instaura los valores inalienables de la dimensión humana, una poesía en la que Miguel Menassa funda el objeto polisémico de un fervor que se hunde en las raíces del hombre para extraer las verdades absolutas o permanentes, como escribía Heidegger cuando definía la poesía como la fundación del ser por la palabra."
Nicolás del Hierro: "Yo, un poeta de lenta elaboración, tengo, a fuerza de ser sincero, que descubrirme ante el torrente hermoso de quienes como tú escriben."
Concepción Silva Belinzón (uruguaya, nueve veces nominada al Premio Nobel): "Con un sistema poderoso de señales, Menassa consigue el hallazgo imprevisto de hoy y de siempre, y lo hace como culminación de toda aquella belleza, superando sus propios elementos, porque puede erigir en Cuerpo Poético las relaciones y correspondencias entre los seres y las cosas, el misterio y el sentido de su trabajo creador. Cuando leo sus libros, mis manos se llenan de estrellas. "
Leopoldo de Luis, (Premio Nacional de Literatura en 1976 y Premio Nacional de las letras en 2003) dice: "Hay dos clases de poetas: la del que requiebra a la poesía y la seduce con joyas verbales, y la del que se acuesta con ella, Menassa es de estos últimos."

(Texto tomado del blog de Alejandra Menassa)

Del libro "La Mujer y Yo", - 47 -. Miguel Menassa

2009-05-12T05:29:00.000-07:00

A medida que me acerco a los setenta años
comprendo con lujuria que estoy un poco solo.
Los jóvenes que crecen todo el tiempo
y los adultos que tienen problemas de dinero
y las bellas mujeres que vivirán al lado mío,
hasta que la muerte, en verdad, nos separe,
están muy ocupadas con sus cosas
con su propia vejez que se les viene encima
sin prisa pero sin ningún recato.

Así que te lo digo, a los setenta años,
conseguiré quedarme solo,
sin lazos de amor y de dolor,
solo, atado al mundo que me toca vivir
por palabras, por versos, algo de música
algún color desesperado con luz propia.
Pensando así, la verdad, amor mío
¿a quién no le gustaría envejecer?

A mí, me dijo ella, a mí
no me gustaría envejecer ni sola
ni mal acompañada y ya más de mil veces,
te dije, amado mío, que envejecen las plantas,
los muebles, el pavimento, las armas de guerra
pero la mujer, el sexo y la alegría no envejecen.

La sentí tan segura que llegué a pensar
que ella, de alguna manera, me decía:
Podrán envejecer hasta tus versos
pero nuestro amor, querido, no envejecerá,
aquí estoy yo, para sostenerlo,
y era tan hermosa cuando lo decía
que yo la vi diosa y desnuda,
desnuda y valiente toda para mí
y ahí fue cuando no tuve
miedo de envejecer o de morir.

Ella me habló del mar y yo lo entendí todo:
su carne esplendorosa sería la guarida
de mi vida carnal y mi palabra
y su carne, sin límites, del deseo,
la pulsión desmedida de mi canto,
será tumba de amor para mis huesos.

Palabra contra piedra, piedra contra palabra
se escribrirá una historia, tal vez, de amor.

Hoy dos amantes mueren y, a la vez,
perduran en un verso de amor
donde la muerte atada por palabras
unidas entre sí al sol,
ocupada, con alguna inocencia,
de sus cosas, nos dejará
vivir un día más, un amor más,
nos dejará terminar este poema.

Y, después, dijo ella resignada,
la muerte perseguirá a los amantes
hasta alcanzarlos y algo les dirá,
algo les dirá, repitió ella, interrogándome.

Bueno, le dije yo, tranquilizándola,
si se tratara de nosostros dos
la muerte no diría nada.
Se quedaría enmudecida, pálida de dolor,
por tener que matar tanta hermosura.

Pero algún dia, igual, lo hará
insistió, ella, terca y ensombrecida
y yo, macho y cantor,
sin darme cuenta de mis años
le dije toda la verdad:

Tenemos como cien años, amor mío,
algún día vendrá.

Miguel Menassa (1940)

CÓDIGO DEL OBSESO. Gonzalo Rojas

2009-05-07T11:38:00.000-07:00

1) Busco un pelo; entre lo innumerable de este Mundo busco un pelo
disperso en la quebrazón, longilíneo
de doncellez correspondiente a grande figura
de muchacha grande, pies
castísimos con uñas pintadas
por el rey, airosos los muslos
de la esbeltez dual, en ascenso
más bien secreto, de pubis
a axila, a cabellera
torrencial tras lo animal del número
ronco de ser, busco un pelo

2) espléndido de mujer
espléndida, clásica,
músico
de tacto preferiblemente intrépido
de Boticelli, aúreo
y corrupto de exactitud, castaño
de fulgor, finísimo, de alto a
bajo busco un pelo

3) unigenito, seco de aroma,
entre el aire y el descaro
del aire, ni rey
a remolque de esta invención, ni tamaña concubina
venusina, flaco
y cínico:
-Galaxias
no me quiten el sol. Pajar del cielo:
lo que busco es un pelo.

Gonzalo Rojas (1917)

LABIOS LIBRES. Mario Trejo

2009-05-06T15:06:00.000-07:00

Al cabo de las tierras y los días
de horarios y partidas y llegadas
y aeropuertos comidos por la niebla
enfermo de países y kilómetros
y rápidos hoteles compartidos

Luego de esperas
prisas
y rostros y paisajes diferentes
y seres encandilados por el olvido
o abiertamente besados por la vida

Después de aquella amada
y esa otra apenas entrevista
mujeres cogidas por mi soledad
y ahogadas por las bellas catástrofes

Luego de la violencia y el deseo
de comenzarlo todo nuevamente
y los errores
y los malentendidos cotidianos
y los hábitos torrenciales del trópico
y noches acariciadas por el alcohol
y tabaco fumado con tanta incertidumbre

Al cabo de un nombre que no me atrevo a decir
y de alguien que yo llamaba Irene
de cierta voz
cierta manera de clavar los ojos
al cabo de mi fe en el entendimiento de los hombres
y en el corazón de ciudades y pueblos
que nunca sabrán de mí

Luego de tanta tentativa de huirme o enfrentarme
y comprender que estoy solo
pero no estoy solo
al cabo de amores corroídos
y límites violados
y de la certidumbre de que toda vida
no es más que los escombros
de otra que debió haber sido

Al cabo del hachazo irreparable del tiempo
sólo puedo blandir estas palabras
esta obstinación de años y distancias
que se llama poesía

Mario Trejo